Симулятор

Почему?!…

— Почему?! Ради чего?! — воскликнул Он. В чем смысл? Смысл этих вопросов… этих, и других, из них

вытекающих?

. . .

Файр остановился под уличным фонарем. Тяжелое дыхание загнанного коня… Он вытянул руки, завел их за спину, опустил, встряхнул… Ноги подкосились, но спина уперлась в бетон фонарного столба. Файр сполз вниз… Сел на асфальтовое покрытие тротуара.

Почему все это происходит? Почему именно с ним? Зачем? По какой причине? Что это — злая шутка или проклятье? Сам он в этом повинен или кто другой? Нет ответа. Ни на эти вопросы, ни на десятки, сотни других, как позабытых, так и появившихся новых. Начиналось так безобидно…

А с чего же все начиналось?

. . .

Файр Лонаган не боялся смерти — ни своей, ни чужой. К чужим смертям он был попросту безразличен. Умерла бабушка? Маленький Файр дергает маму за палец руки: «Мама, ма, а почему у бабушки такое желтое лицо?» «Ма, бабушка больше не проснется? Нет? Мама, если бабушка больше не будет просыпаться… пойдем домой, здесь холодно». Умер брат. «А можно я заберу его игрушки? Они ведь ему больше не нужны». Родители… сначала отец, затем мать. Сосед, с которым Файр был знаком с детства, с которым всегда вежливо здоровался, с которым время от времени вежливо беседовал… и на похороны которого даже не пошел, лишь отметив для себя факт ухода из жизни старого знакомого. А другие люди, десятки, сотни вокруг, позабытые, неузнанные им люди, люди-вопросы, люди… А потом…

А потом Файр Лонаган увидел ее. Не красавица, ничего примечательного на глаз для полноценного тридцатилетнего мужчины. Серенькая мышка… Небольшого росточка, тоненькая, русые волосы до плеч, потертые джинсы, невзрачная маечка, серые глаза, улыбка… Именно ее отстраненная улыбка заставила дрогнуть сердце Файра. Что было в этой улыбке — страх? боль? одиночество? Одиночество. И что-то еще… неуловимое, почти незаметная, ускользающая тень… чего-то. Тогда Файр Лонаган не подошел к ней, просто стоял у остановки и провожал девушку взглядом, а она шла… шла в ту сторону, в которой как раз располагался его дом.

Файр Лонаган не подошел к девушке и на следующий день, и через неделю, и через… А она, упорно шагая мягкой походкой, исчезала, теряясь за прохожими, деревьями, снующими на перекрестке машинами… Затем он направлялся вперед, пытаясь безуспешно повторить ее путь, ненадолго останавливался перед перекрестком, стоял, курил, и шел домой. Потом были дела, много дел на работе. После была похоронная процессия невдалеке от места, где жил Файр. Он как раз выскочил за сигаретами, нырнул на ближайшую улочку, ведущую к минимаркету… Файр узнал ее сразу… спящая серенькая мышка с отстраненной улыбкой на устах… в открытом гробу. Неприятная твердь металлической ограды со спины и спазмы, пока проходила похоронная процессия… страх, и затем он побежал… уличный фонарь… грязный асфальт… Сколько еще раз ему придется сидеть на этом асфальте и под этим фонарем?..

Ее сбила машина на перекрестке, именно на том перекрестке на котором Файр упрямо притормаживал и курил. Сбила в один из тех дней, когда он стал задерживаться на работе. Какой-то водила, проскочивший на красный свет…

Файр Лонаган прожил еще пятьдесят шесть лет и ни разу не был женат.

Ах! Если бы можно было все исправить!

. . .

Файр Лонаган соскочил со ступенек автобуса. Нашарив в кармане пачку сигарет и убедившись, что сигарет в ней достаточно, он неспеша направился домой. Скоро перекресток, там Файр всегда останавливался и выкуривал сигарету. Откуда у него взялась такая привычка? Какая разница. Его обогнала девушка. Ничего особенного. Он бы и не обратил на нее внимание, но она на миг обернулась… Файр вздрогнул: откуда он ее знает? Улыбка…

Ночь прошла без сна. Какое-то неприятное чувство одолевало Файра. Что-то неприятное, липкое… И на следующую ночь, и в последующие дни… А девушка все также попадалась ему вечером на глаза и исчезала… исчезала… Затем дела на работе и… страх. Страх нахлынул на него внезапно. Не понимая толком, что с ним происходит, Файр выскочил из конторы и помчался на остановку общественного транспорта. Он опоздал на автобус. Такси. Доплата водителю за скорость. Злополучный перекресток… проскочившая красный свет машина… визг тормозов… женский крик…

Все пятьдесят шесть лет последующей жизни Файр Лонаган винил себя в смерти Катрин Синли. Каждый вечер на ее могилке появлялись свежие цветы.

. . .

Файр Лонаган двадцать девять лет своей жизни ничем не выделялся среди окружающих его людей. Разве что он не боялся смерти, он ее ненавидел. В остальном… Одиночество? Так кто сейчас не одинок? Работа, посиделки за компьютером в выходные, а то и пьянки с редкими, ничего не значащими знакомыми. В тридцать лет ситуация изменилась.

В первый раз увидев этот сон Файр заорал и, резко дернувшись на диване, разбил себе в кровь губы о подлокотник. Через некоторое время он немного привык. Совсем немного, лишь для того, чтобы заставить себя проснуться и долго лежать в холодном поту. Эта девушка… Почему она ему снится? Почему ему снится, как ее сбивает машина?! И самое мерзкое, что Файр знал, где именно погибает девушка. Через чертов перекресток из сна он каждый день проходил наяву.

Визиты к психиатру ничем не помогли, но вот таблетки, которые тот, отчаявшись, прописал… Таблетки другое дело. Теперь, каждый раз перед тем как лечь спать, Файр глотал пару штук… и отрубался до утра. Ни снов, не беспокойства. И только девушка из сна… Файр Лонаган, возвращаясь с работы, чуть не столкнулся с ней на остановке. И потом каждый вечер… каждый вечер он видел ее, следил, как она исчезала впереди, и, с непонятным чувством шел вперед. Перед перекрестком, прежде чем решиться перейти на другую сторону, он нервно выкуривал сигарету.

Файр заснул на работе, прямо за своим рабочим столом. Вероятно, во всем виновато накопившееся нервное напряжение. А дел… дел невпроворот. Предстояло внимательно просмотреть документы, перепечатать, снять копии… Еще часа два вне рабочего времени. Проснулся он в страхе. Перед глазами, искажаясь, мелькал образ мертвой девушки с испуганными, умоляющими глазами. И Файр все понял. Вскочив с места, он бросился к злополучному перекрестку. Успел.

Машину Файр Лонаган не увидел, он почувствовал ее приближение. Кинувшись к девушке и резко толкнув ее в спину, Файр упал. Затем удар. Резкая боль. Темнота. Катрин Синли сидела на проезжей части, на ее коленях покоилась голова молодого человека. Кто-то подбежал, что-то сказал или спросил, стал трясти ее за плечо. Катрин всхлипнула и, смотря заплаканными глазами на лицо погибшего, прошептала: «Он меня спас… он…»

. . .

Файр Лонаган все вспомнил. Вспомнил все, когда ему исполнилось тридцать лет. С нетерпением дождался дня в который он должен первый раз увидеть Катрин Синли и, с дрожью в коленях, преградил ей путь. Катрин остановилась, взглянула ему в глаза, и, тогда Файр увидел… увидел то, что ранее от него ускользало, слабой тенью растворяясь на устах и в глазах девушки… Надежда. Надежда избавиться от одиночества, растворив его в поцелуе любящего человека.

В тот вечер они шли вместе. И в другой вечер. И через неделю. А затем она простудилась и сказала, что никуда из дому не выйдет, но вышла… А потом были похороны. Свежие цветы на могилке каждый вечер… и пятьдесят шесть лет жизни.

. . .

Файр Лонаган помнил все с детских лет… Помнил и ждал. В тот вечер они пошли в кинотеатр. Катрин не хотела, но Файр уговорил ее.

Домой они добирались на такси сидя на заднем сидении и прижавшись друг к другу… Перекресток. Визг тормозов. Удар. Файр поддерживал ее окровавленную голову не чувствуя боли в перебитых пальцах. Поддерживал, осознавая, как жизнь оставляет любимую.

Похороны. Цветы. Пятьдесят шесть…

. . .

Теперь он всегда помнил. Помнил, и старался изо всех сил, чтобы этого не произошло. Но она погибала, не на перекрестке, не под колесами машины… или погибал он… или погибала она и он за следом убивал себя. Неважно. В конечном итоге результат был одинаков: пробыв друг с другом немногим более недели они расставались.

. . .

Файр Лонаган медленно поднялся с тротуара. Пистолет приятно оттягивал карман. Его он приобрел заранее. Здесь ему больше нечего было делать. Тридцать лет… всего тридцать лет и они опять встретятся. Пистолет удобно лег в ладонь. Проходивший мимо прохожий в испуге дернулся и резко прибавил шаг. Файр приложил дуло пистолета к виску, закрыл глаза, спустил курок… выстрела не последовало.

. . .

Стащив с себя нейрошлем, Файр несколько раз сильно зажмурился, и только после этого обратил внимание на стройную длинноволосую брюнетку подпирающую массивный блок терминала. Длинные ноги, тонкая талия, превосходный бюст, изогнутые в недовольстве пухленькие губки и укоризненный взгляд зеленых глаз.

Не торопясь, Файр принял сидячее положение на своем ложе.

— Зачем ты выключила?

Брюнетка шевельнулась, подернув волосами.

— Тебе не кажется, что ты слишком заигрался?

— Я тестирую программу.

— Я подключалась к визуализатору. Тебе мало меня в этой реальности?

Файр Лонаган виновато улыбнулся.

— Марина, это моя работа.

— А девка оттуда? Зачем тебе девка в виртуале?

— Но симулятор… перед тиражированием я должен убедиться, что созданный мною мир полноценен, что каждый бот достаточно наделен искусственным интеллектом, индивидуально развивается, что…

Марина фыркнула, оборвав своего мужа.

— Но Марина! — воскликнул тот. — Все это ненадолго. Остались последние штришки, совсем меленькая доработка… — Файр поднялся с ложа, подошел к жене, его руки скользнули по ее талии… с наигранным негодованием она их оттолкнула. Он не сдался. — А затем гонорар. Месяц на курортах Сентли-Роуз.

Последняя фраза сыграла свою роль. В мгновение обида испарилась с ее лица, а брови вопросительно подпрыгнули вверх.

— Ты обещаешь?! — взвизгнула она.

— Я хотел сообщить тебе позже, но…

— Поцелуй меня!

Долгий поцелуй. Ниспадающие одежды. Негодующий скрип ложа…

Через полчаса, когда Марина, одевшись, выскочила из кабинета, Файр Лонаган вынул из привода диск с копией симулятора. Его рассеянный взгляд прошелся по помещению. В горячке сброшенный с ложа нейрошлем валялся на полу. Файр поднял его… что-то… перед глазами возникло улыбающееся лицо невзрачной девушки. В ее улыбке сквозила какая-то тень… тень чего-то… Резко встряхнув головой, Файр Лонаган водрузил шлем на полагающееся ему место и быстро покинул кабинет. Он программист-симулятивщик. Такая у него работа — создавать виртуальные миры. Создавать и получать за них гонорары, которые он почти полностью тратит на любимую жену… на красавицу Марину.

. . .

Непонятно, что заставило остановиться недалеко от перекрестка Катрин Синли. Она растерянно огляделась. Пассажиры покидали подъехавший автобус… Может, ее кто-то окликнул… или… Катрин пожала плечами. Показалось. Вскоре ее маленькая фигурка исчезла, затерялась за прохожими, деревьями, снующими на перекрестке машинами…

Через день Катрин Синли познакомилась с молодым человеком, с неким писателем подающим надежды. Затем вечерние прогулки, свадьба, двое прелестных малышей…

Катрин Синли счастливо прожила в браке целых… пятьдесят шесть лет. Сотни Катрин Синли счастливо прожили в браке… тысячи Катрин Синли… миллионы… Но перед этим каждая из них обязательно останавливалась невдалеке от перекрестка, растерянно осматривалась, в недоумении пожимала плечами и… шла дальше.