Охота на паука

— Ёкарный бабай, ты что, реально тему не просекаешь?! Да с...ть хотел Барон на свои потери, он по очкам всё равно выиграл! За четырёх сопляков-ведомых, сбил троих асов! И откуда он, падла, каждый раз так точно угадывает?!

Дальше летим молча.

* * *

Лагерь оказывается неожиданно рядом — за ближайшими холмами. Не то изначально летели кружным путем, не то реализм... понятно какой.

— Слушай, а как те трое обратно пойдут?! Может, надо их эвакуировать?!

— Пошутил, что ли?! Они давно на респе, заново будут себе технику покупать! Святик меня теперь материт душевно... а чего материть-то?! Я ему что, колдун-ясновидец?! Самим должно быть стыдно, что сосунки их уделали!

— Кстати, а чего вы себя "асами" кличете?! Это, вроде, при Гитлере уже выдумали, в честь всяких там скандинавских богов!

— Ни фига подобного! "Ас" — это "туз", по-французски! Как раз в Первую Мировую стали так летчиков именовать! — бравый штаб-ротмистр заметно взбодрился, даже усы распушились. — Сбиваешь пять вражеских аппаратов и получаешь такое звание, можно рисовать себе тузы по борту! У меня вот на прежней машине тоже...

Дальше он пускается в мемуары, а я опять отвлекаюсь. Осмысливаю текст, проявившийся в воздухе слева по курсу:

ПОЗДРАВЛЯЕМ, ПРАПОРЩИК DROZDOVETER!

ЗА УСПЕХИ В ПЕРВОМ ВОЗДУШНОМ БОЮ ВЫ ПРОИЗВЕДЕНЫ В ЧИН "ПОДПОРУЧИК"! ТАК ДЕРЖАТЬ!

Достижения: уничтоженный противник 3-го уровня

Опыт: "+100"

Да, особых щедрот здесь не дождешься. В других мирах, помнится, "опыт" сотнями баллов выдавался, и общие характеристики были покруче, ну да ладно. Каждая игра формирует твой скилл по собственным правилам — где накинет, а где и девальвирует тысячи в сотни. Порадуюсь лучше новому званию, то бишь, чину! Вторая звездочка на каждом погоне уже проявилась... эдак я через пару дней генералом стану! У штаб-ротмистра, впрочем, без перемен, а значит, не так всё просто. Наверняка, чем выше чин, тем круче требуются подвиги.

Напрягаю глазные мышцы, перекидываю двадцать добытых баллов к "здоровью", а прочие — к "специальным навыкам". Надеюсь, именно сюда относится умение стрелять на лету и уклоняться от чужого огня? Если нет, то обойдёмся: "ловкости" пока своей хватает, на мозги не жалуюсь, а "сила" с "выносливостью" в воздухе не особо нужны.

При этой мысли ухмыляюсь собственному энтузиазму — штурмовик, блин, выискался! Полетал вторым номером, и сразу планов громадьё! В бою вон небо с землёй перепуталось, и не мог понять, кто откуда нас долбит! Горшки, конечно, не боги обжигают (не скандинавские асы), только лучше бы успокоиться. Заняться, таки, вычислением Паука. Симпатичная девочка назвала воином, и мне приятно, как любому мужчине, но... воин — это еще не лётчик. Кое-что другое тут требуется, помимо агрессии и упорства!

Самолет, между тем, идет на посадку. Картинка и сейчас почти не изменилась: солдаты с конями, палатки, костры полевой кухни, шеренга самолетов, ставшая чуть короче. Для местных "неписей" жизнь закольцована. Ловлю вкусный дымок (гречка с мясом?), потом земля бьет по шасси, и мы катимся к месту "парковки". Суматошный Бедарев выскакивает чуть ли не на ходу, берется осматривать повреждения, а мне торопиться некуда. Вылезаю солидно, ложусь в разнотравье, как на перину. Благодать! Стебли пружинят, птички чирикают, кузнечики трещат... запаха только недостает. Того самого летнего букета, который даже в столичном парке присутствует. Ладно, о реализме устал уже повторяться — расслаблюсь, пока время есть. Обед здесь не предусмотрен, а потому...

Новая мысль пробивает, будто током. Вскакиваю ошалело, пальцы сгребают пучок виртуальных травинок, но сорвать их не удается. Фрагмент двоичного кода, чего уж там, просто декорация. Как палатки, как лошади, как солдаты. Пинаю ближайшую кучу навоза — бурые шары послушно раскатываются, но сапог остается чистым, и амбре в нос не ударяет. Великолепно! То, что и следовало ожидать!

Штаб-ротмистр весь поглощен работой, косится на меня недовольно:

— Скучаешь, брат? Возьми, повозюкай, заодно и ремонту научишься!

— Не проблема, коллега! Сколько нужно времени, чтобы вернуть его к полной боеготовности?

— Ну-у, если мазать в две руки... а к чему такой вопрос?

— К тому! Отомстить хочешь, Василий?! Сегодня же?! Есть у меня идея, но проверять ее надо прямо перед вылетом!

С ремонтом управляемся быстро — специальная мастика чудеса творит. Отверстия зарастают, "живучесть" возвращается к "500", даже цвет самолета становится ярче. Такую бы штуку да в реале!

— Пистолет у тебя есть? — спрашиваю, когда склянка и кисточки отложены. — С карабином тащиться нежелательно, спугнем.

— Загадками вещаешь! — в руках штаб-ротмистра появляется длинноствольный револьвер неизвестной мне марки. — Шесть патронов хватит?

— Еще и останется. Нам этот тип живым нужен.

Идти недалеко — аккурат, до полевой кухни. Неутомимый кашевар всё шмыгает от столов к сараю, два десятка котлов подвешены над дровяными кучами, но огня нет нигде. На нас, естественно, ноль внимания.

— Гляди, Василий, какие тут бойцы голодные! — удивляюсь громко, вставая на пути повара. — Четыре котла похлебки умяли, а людей-то и не видно! Может, кони тоже суп едят?!

— Программа такая, — пожимает плечами штаб-ротмистр. — Всё ж для фона!

— Верно! Солдаты-"неписи", лошади нарисованные, каша фальшивая! Почему ж мне её попробовать хочется? — размышляю вслух, улыбаюсь повару широко. Тот обходит меня с каменным лицом, охапка свеклы падает возле костров, обратно идет налегке. Топор с собой не прихватил, и это уже хорошо.

— А попробовать хочется, потому что пахнет вкусно! Трава вот не пахнет, и дерьмо лошадиное тоже, а похлебка аж в нос шибает! И керосин, и дым пороховой! Всё, что связано с живыми игроками! На этом ты и прокололся, любезный! Стой уже, хватит суетиться!

Кашевар, наконец, притормаживает, каменное лицо кривится ухмылкой. Типичный, с виду, НПС, и "зебры" на рукаве не видно! Существуют программы, позволяющие ее прятать?

— Ну, и чё дальше?! Застрелите меня?! Или пытать будете?! — пытается шагнуть назад, но Бедарев чётко держит тылы, хоть и выглядит изумлённым.

— Нахрен ты нужен, пытать тебя! — усмехаюсь с максимальным цинизмом. — Что ты нам нового расскажешь?! Как дымы пускал по количеству самолетов и Барону знак подавал? Или как он тебе башляет за это в реале?! Шлепнем по законам военного времени, а сами полетим воевать.

— Ну-ну, шлепуны! Попытайтесь!

Киваю Василию, тот кривится, но нажимает спуск — бестолку. Даже звука осечки нет. Жмёт еще и еще.

— Не получается? — ухмылка кашевара всё шире. — Ой, как нехорошо в своих стрелять! Великий искусственный разум вас решительно осуждает!

— К сожалению, он прав, — вздыхаю, делая шаг вперед. — Это для нас он шпион, а для искина — условно "свой", российский солдат. Оружие против него не действует.

— Ах ты, ёкарный... да я тебя щас!..

— Вот это уже вернее, — улыбаюсь Бедареву и еще подшагиваю к предателю. — Бить его тоже не получится, а вот первую помощь никто не отменял. Мы ведь можем эвакуировать раненого товарища... в тот сарай, например? Даже если товарищ совсем не ранен?

— Конечно! "Медицина" у каждого есть, в "специальных навыках"!

Повару бежать уже поздно, и бокс ему здесь не поможет. Мудрый искин целиком на стороне гуманизма — хранит нас от "дружеских" ударов, а матерками воинов не напугаешь. Не зря ведь я столько баллов закачал в "специальные навыки"! Тащим изменника на руках до сарая, внутри всё оказывается вполне материальным, и дверь запирается по-настоящему. Тоже часть инвентаря, не декорация. Подпираем выход несколькими котлами (чугунными, тяжелыми, пахучими), кашевар долбится изнутри, но бестолку. "Приготовление пищи" он, может, и прокачал, а вот "взломщик" — совсем другая специализация.

— Что теперь?

— Теперь всё, как ты любишь, Василий. Летать, кружить, стрелять! Полицейская работа на сегодня окончена, но с кострами мы еще повозимся...

Глава 3

В этот раз взлетаем буднично, почти без приготовлений. Бедарев угрюм и молчалив — то ли не верит в успех, то ли огорчен людским несовершенством. Я его понимаю. Сам бы злился, обнаружив на месте веселой, азартной игры вонючую помойку. Шпионы, предатели, удары в спину... мне к этим правилам не привыкать, а Василию хочется чести и блеска рыцарских доспехов. Всё как в реале, полтора века назад. Лихих рубак и тогда хватало, а вот контрразведка только зарождалась, и один двурушник в штабе мог сгубить целую армию. Время идет, люди не меняются.

— Уболтал кого-нибудь?!

— Сопляка одного, из Антанты! После такого разгрома со мной нормальные еще долго летать не будут!

— Тогда вся надежда на Баронову наглость!

Лагерь провожает нас одиноким столбом дыма. Не в курсе, кто и откуда видит этот сигнал, но противник о нем должен узнать. Дальше по ситуации — прилетит красиво, один на один, или плюнет на все выгоды и подстрахуется парой-тройкой ведомых. Василию, похоже, всё равно, решил сыграть по максимальной ставке.

— Где тебя высадить, говоришь?!

— На твоё усмотрение! Лишь бы горка повыше и растительность погуще!

Чистая авантюра, но где еще делать такое, как не в игре?! Будто сон, когда всё понарошку, и даже смерть закончится лишь пробуждением. Перекидываю ногу через борт, толкаюсь, земля стремительно бьет в подошвы. Повреждений особых нет, только полоска "здоровья" на рукаве чуть побледнела. Подбираю карабин — тоже цел. Ближайшие кусты выглядят плоскими декорациями, но спрятаться за ними можно, и наблюдению не мешают.

Разглядываю самолеты, кружащие над моей горкой: биплан штаб-ротмистра и еще одну "этажерку", прилетевшую только что. Того самого "сопляка из Антанты", наверное. Бедарев держится ближе к земле, напарника выставил живцом, я вообще на подстраховке. С твердой земли удобнее целиться. Затвор передернул, патрон утонул в стволе — а враг уже вот он! Не поймешь, откуда и появился! Черный триплан без всяких ведомых, зато с тремя пулеметами, на крыльях и на кабине. "Сопляк" атакует с отчаянной храбростью, но тройная очередь рвет его аппарат в клочья, а Бедарев еще и высоту не набрал. Может, и не нужно теперь набирать? Из оружия у штаб-ротмистра только револьвер, а Барон под мою пулю не сунется — ему ведь проще дунуть сверху из трех стволов.

Вскакиваю, стреляю навскидку... пытаюсь стрелять. Карабин вместо грохота издает подозрительный "чпок", который не спишешь даже на игровые условности, дыма и пламени нет вовсе. Осечка? Дергаю затвор, вылетает пустая гильза, новый патрон досылается в ствол. Чпок! Да что за хрень происходит?! Боезапаса всё меньше, а смертельная карусель в небесах только начинается. Бедарев плюнул на всё, аэропланчик его несется в лоб черной громадине, но Барон не спешит ставить точку. Уходит выше, закладывает новый круг, пулеметы пока молчат. Разглядел, похоже, что угроза от противника минимальна, решил поиграть как кот с полузадушенным мышонком. Штаб-ротмистр бесится, револьвер его щелкает, но трудно в одиночку рулить и стрелять.

Вскидываю снова карабин, мушка в прицельной прорези совмещается с черным тройным крестом. Чпок! Никаких сюрпризов опять. В летном файтинге, похоже, всё завязано на воздух, а зенитки программой не предусмотрены. Так и придется наблюдать с земли за победой технологий над личной храбростью — что ещё делать-то?!

В этот самый миг Барон замечает меня. Рокот германского мотора становится гуще, неуклюжая машина кренится и уходит в крутое пике — прямо мне на голову. В реальной жизни бежать бы с воплями, но тут уж не дождутся. Нас, героев, картинкой не испугать! Дергаю затвор, целюсь поверх туманного круга-пропеллера, прямо в лицо под кожаным шлемом. Очки-"консервы", зубы оскалены, белый шарф развевается — что за понтовая мода у них тут?! Чпок! Патроны теперь всё равно ни к чему, зато отвлеку вражину. Вот уже пулеметы ударили, три сразу, но ничто вокруг не свистит и по мне не хлещет — законы игры работают в обе стороны. Пара секунд осталась, прежде чем Барон дотумкает и вернется к основному противнику... вот сейчас... а это что?! Юркий самолет появляется в поле зрения чуть выше триплана, настигает и жмется к левым крыльям.

КХРРРРРРРРРР-АХ!!!

Я еще ничего не понял, а черная птица уже инвалид — рушится вниз без всякой грации. На меня!!! Может, и это вреда не причинит, но инстинкты сильнее — прыгаю в сторону, трава и кусты принимают мягко, грохот сзади такой, что оглохнуть можно. Запах горелого масла, бензина, еще чего-то. Долго лежу, аж голову поднимать не хочется.

Нет больше Черного Барона. Столб дыма в небеса, обломки и пламя. Биплан Василия кружит над холмом — шасси обломано, зато летчик здоров и счастлив, аж вопит от восторга. Так же, наверное, лет сто назад вопил и смеялся тот самый Казаков, уронивший врага вторым в мире тараном. Улыбнуться бы, но что-то мешает. Может, надпись, возникшая, по традиции, прямо в воздухе?

ПОЗДРАВЛЯЕМ, ПОДПОРУЧИК DROZDOVETER!

ЗА УЧАСТИЕ В УСПЕШНОМ РЕЙДЕ ВЫ ПЕРЕВЕДЕНЫ НА УРОВЕНЬ-3!

Достижения: помощь в уничтожении противника 15-го уровня

Определенно, мне это начинает нравиться! "Плюшки" сыплются за каждый чих, даже там, где в реальной жизни звездюлей получил бы! Что ни говори, а ловушку ведь выдумал глупую! Бедарева подставил, помочь ему смог только в качестве манекена-мишени... зато шпиона разоблачил! За сыщицкие дела благодарности не было, потому откинем ложную скромность — награда нашла героя! Лучше поздно, чем никогда!

Почему ж организму так неуютно? Свербит что-то мерзкое за пределами органов чувств, мешает насладиться победой и новыми достижениями... да это ж реал! Система жизнеобеспечения сигналит, или даже врубился экстренный вызов, который абы кто не пришлет!

Время "плюшек" на сегодня, похоже, закончилось.

* * *

В кабинете Петровича мрачно, как на похоронах. Форменный галстук валяется на столе, тут же пепельница с "бычками" и пара чашек из-под кофе.

— Не буду спрашивать, что ты делал всё это время, но верю, что не дурью маялся, — голос начальника "убойного" отдела охрип, под глазами нездоровая синева. — Сомов хотел тебя лично на шашлык порезать, еле успокоил его... короче, доигрались! Маньяк нам теперь ультиматумы ставит!

Молчу — все расспросы излишни. Экран на стене воспроизводит одну и ту же надпись, скопированную в "токае":

Ты ушел, не простившись, воришка, но я прощаю тебя. За твоё хамство поплатились другие, и отныне так будет всегда. Не пытайся лукавить, ты до этого не дорос. Пусть разреженный воздух поднимет тебя к воздуху сжатому, а дальше будет лишь вакуум.

Не опаздывай и не шути со мной!

Как всегда, много пафоса и патетики, но смеяться над этим не хочется. Возможно, потому, что каждое слово тут сбрызнуто кровью — три убитых за сутки. Мужчина, девушка и подросток. Послание появилось в общем чате "токая" еще с утра, а к вечеру виртуальный мир затрясло. Не только от страха, увы, ещё от любопытства сотен и тысяч придурков, ринувшихся щекотать себе нервы. Самоубийцам закон не писан — но куда денешь родственников и друзей погибших?! Вот уж кто мечтает глянуть в глаза "воришке", из-за которого маньяк окончательно сбрендил!