Litrpg Сны Безумного Бога. т.1. Очищение

Вот столечко оставалось и кранты! А ты чего?

— Привет, — отвечаю я неохотно. — Да, в облако сунулся, там меня и съели.

— Оооо, такого большого долго грызть! У тебя и спутник уже есть? — продолжает фонтанировать Пьяный Бендер, — Быстро ты, быстро! А я вот никак не могу найти. Я к ним — раз, а они меня — хвать! И на перерождение. Уже шесть раз летал. Говорят, петы из первого Сна — самые верные. Отдашь, а?

— Это не я, а ты слишком быстрый, — хмыкаю в ответ, — Сам найдёшь.

Эйнштейн в подтверждение моих слов начинает недвусмысленно порыкивать и двигаться к возможному обидчику.

— Я ж гиен не люблю, точно! — делано вспоминает Бендер, — Ну, мне пора тогда. Удачи!

— И тебе, — отзываюсь я и быстрым шагом выдвигаюсь на поиски одинокой девушки.

— Так ты, значит, и рычать умеешь, когда хочешь? — попутно спрашиваю у пета, но в ответ получаю лишь писк, похожий на гомерический хохот. И чего гиен не любят? Вон, какие смешные!

Надя выискивается ровно на месте моей смерти. Сидит под деревом и рассматривает трофейный нож, будто это вязальные спицы или ещё какое девичье занятие. Какие-то у меня бесстрастные спутники — один укладывается дремать при каждом удобном случае, другая сидит в опасном лесу, словно среди ромашек. Наверное, и мне стоит улечься рядом и наслаждаться мрачно зелёными тучами. А если вдруг выскочит враг — отослать в другое место: лень нам сегодня совершать подвиги!

— Подъём! — зычно кричу я и с удовольствием наблюдаю за встрепенувшейся девушкой, — Идём, страдалица. Город заждался.

Не останавливаясь, чтобы подождать спутницу, прохожу мимо своего последнего "боя", от которого, к счастью, не осталось и следа.

Создатель сдерживает обещание: по дороге к городу нам не встречается ни один зверёныш. И вообще ни один одноуровневый противник. Только не перестающий взгляд в спину, сверлящий всё сильнее с каждым шагом. Жутко раздражает.

Третьего зверя третьего уровня мы втроём одолеваем походя — замедляемся только, чтобы вытащить дропп, странную неидентифицируемую колбу со светящейся жидкостью. Ничего, в городе, наверняка, подскажут, что это за штука такая.

Город оказывается совсем близко. Небо постепенно светлеет, словно перед рассветом. Зловещие тучи расступаются, и тёмная дорожка выводит нас к настоящему воздушному замку, только зависшему всего в одном метре от земли.

Облачные стены города клубятся, меняются, перетекают одна в другую, сияя при этом тёплым внутренним светом — будто солнечные лучи вплетены.

Пока мы, не торопясь, подходим к подвесному мосту с широкими воротами, возле него происходит пересменка: двух совершенно одинаковых стражников в круглых матовых доспехах сменяют другие — напротив, совершенно непохожие: один такой толстый, что его белое воздушное тело выпирает из доспехов, а другой настолько тонкий, что доспехи так и норовят свалиться на землю.

— На зефир похожи, правда? — хихикает вдруг Надя.

Присматриваюсь к охране и не могу сдержать согласную ухмылку.

Из облаков неподалёку выныривает несколько игроков: почти в полном боевом облачении и на грани перехода в другой Сон. Обгоняя нас и со смехом обсуждая какой-то бой, они устремляются в город и по-свойски кивают стражникам. Те отвечают взаимностью, но после с суровым видом берутся за нас:

— Чё надыть? — зычно спрашивает "зефир" потолще.

— Хто таковые? — пискляво добавляет "зефир" потоньше.

Хочется ответить "Игрок, гиена и страдалица!", но сдерживаюсь. Кто его знает, как за такие несмешные шутки влетит. Вместо этого нависаю над кондитерскими изделиями — благо рост и масса позволяют — и как можно глуше отвечаю:

— Странники мы, господин хороший! Прослышали про гильдию, что украшает вашу крепость, вот и пришли на поклон.

Надо бы голосовой модулятор подкрутить: чтоб погромче и помощнее, под стать внешности.

— Каку таку гильдию? — пищит один.

— Никаких гильдиев нет! — грохочет другой.

— Как нет? — тут же сдуваюсь я.

И куда мне теперь Надю девать? Так и таскать за собой?

— Никак нет!

— Токмо мастер.

— Мастер по мечам!

— Сильный...

— Мглыем звать!

А вот об этом поподробнее...

— И где же мне найти мастера Мглыя? — прерываю словесный шторм стражи и добавляю, чтобы хоть немного смягчить суровость "зефирок", — Уважаемые!

— В центре, — отвечает "толстый".

— В городе, — добавляет "тонкий".

И оба расступаются.

Это мы удачненько зашли... Надеюсь, мастер меча спать не ложится подолгу. В противном случае, ему придётся подниматься с постели.

А город, в отличие от окрестностей, наполнен шумом. Торговые зазывалы, вопрошающие новички, праздно шатающиеся игроки, многочисленные спутники — гам перетекает и струится от ворот во все стороны, особенно к сердцу. Построенный по принципу средневековой крепости, город спускается с холма от центральной башни — донжона — к маленьким домикам у облачных стен. Будь город настоящим — у ворот теснились бы грязные лачуги с своими немытыми владельцами. Но здесь чрезмерен культ облаков. Из разноцветной дымки создано всё: здания, тротуары, повозки, предметы обихода, одежда и даже сами жители. И всё и вся подсвечено изнутри тёплым светом, а, значит, по умолчанию не может быть грязным и заскорузлым.

Какой контраст: солнечный день в замке и сверкающая северным сиянием ночь над ним. И насколько же здесь светло настоящим днём?

Я пробираюсь сквозь струи прохожих, отмахиваюсь от мастеровых, раздающих свои знания, и веду Надю к возвышающемуся донжону. На нашем пути встречается круглая торговая площадь с аккуратными домами с торговыми лотками рядом и статуей Нефелы в центре. А кто же ещё это может быть? Окружённая четвёркой вздыбленных кентавров на золотом постаменте медленно вращается туманная фигура, преображаясь с каждым оборотом и выпуская из себя веера разноцветных лучей. Я непроизвольно останавливаюсь, заворожённый плавным танцем статуи.

Оборот. Кентавры оберегают толстолобого сома с солнечными усами.

Оборот. Из земли вырастает древо с тяжёлой кроной.

Оборот. Вдаль устремляется старинный аэроплан.

— А ты что видишь, Страдалица? — спрашиваю притихшую девушку.

— Дракона, — не медля ни секунды, отвечает она, — Так вот они какие...

Мой, уже готовый вырваться, недоумённый вопрос прерывает зычный окрик синекосого игрока с ником Мийо и 151 уровнем.

— Эй, выздоравливающие! Кому нужна помощь, подходите сюда! Я наставник для вновь прибывших. С вопросами — ко мне!

К альву тут же бросается несколько гомонящих игроков.

— Эй, эй! Не торопитесь, всем хватит! Ты, — маг указывает на одного из игроков, — Чего случилось?

Дождавшись, пока большая часть просителей унесётся на встречу приключениям, оставляю Надю у статуи и подхожу к альву.

— Уважаемый! А где бы мне знаменитого мастера меча найти? Его, кажется, Мглыем зовут...

— Как я вас всех люблю с этими самыми "уважаемыми", "господами" и "мусьё", — зубоскалит в ответ Мийо, — Особенно от чуди гармонично слышать... очень-очень, угу.

— Зато хорошо дезинформирует, — ухмыляюсь в ответ.

— О, разумная разновидность! Редкое явление. А мастер в башне, в каморке справа. Не ошибёшься — оттуда всё время звон и скрежет. Только меньше полуторника не бери.

— Чего? — вырывается из меня вместо благодарности.

— Ты же мечником надумал стать, верно? Вот и возьми лучше всего полуторник, а ещё лучше двуручник. С меньшей длиной неудобно будет.

— А, нет! Непись к мастеру веду. Но за совет спасибо. С кастетом удобно, но странно...

— Непись? К мастеру? Это зачем? — искренне удивляется игрок.

— Задание. Случайно досталось, — лукавлю я, — Спасибо за помощь!

— Да не за что, — улыбается альв и поворачивается к новому вопрошающему.

Собираюсь подойти к спутнице, но спохватываюсь и возвращаюсь к магу, доставая на ходу неопознанную колбу.

— Мийо, не знаешь, что это?

— Оооо, — расплывается в улыбке синекосый наставник, — Это то, ради чего я тут язык бескорыстно мозолю. Воображение Нефелы! В чистом виде. Без этой жижи не создаётся ни одна высокоуровневая магическая плюшка! И найти её можно только в этом Сне. Так что если принесёшь штук десять — оторву с руками, и цену хорошую дам, обещаю!

— Договорились, — киваю в ответ и не могу сдержать любопытства, — Слушай, а как ты сюда вообще попал? Мне говорили, что после десятого уровня из первого Сна выкидывают и больше не пускают.

— Так-то оно так, — хитро прищуривается альв, — Но если взять в нужной гильдии безвозмездное задание на наставничество и проходить его, не халтуря, то можно задержаться надолго. И я тут далеко не один — работёнка не особо пыльная. Терпения много надо — это да, но остальное мелочи. Вот только многие новички не дотумкивают, что можно не нам на уши приседать, а в книге порыться, и получить с этого знатно больше...

— В какой книге?

— А казался разумным... В форумной, конечно, — альв произносит слова так, будто я не отличаюсь особым умом и сообразительностью.

— А что это? — ну вот, теперь и мне так кажется.

— Книга с выходом на форум, большая, кожаная, выдаётся при переходе в этот Сон.

— Не давали мне ничего.

— Уверен? Может, не заметил? В инвентаре глянь.

— Да что я, кретин что ли? — начинаю закипать я, но всё же лезу в меню инвентаря. Наплечник, кастет, больничная одёжка, фантазия Нефелы. И никаких книг.

— Нет её, — пожимая плечами, закрываю меню, — Не дали.

— Странно... — тянет добровольный наставник, — Не слышал, чтобы кого-то при раздаче забывали. Ты, как в реал выйдешь, на сайте пожалуйся. Или самому ББ отпишись. Мигом выдадут, да ещё и артефакт какой приложат, чтоб сильно не возмущался. Везучий. Редко кому такой шанс перепадает.

— Тоже мне шанс. А что, Безумному Богу написать можно? И ответит? — я тут же забываю о книге.

— А Создатель его знает. Кому-то отвечает, но как-то загадками. Кому-то не отвечает, но выполняет, что просят. Правда, в своей странной манере. Например, попросишь его о каком-нибудь особом умении, потому как ПК достали, а он тебе третью ногу и +100 к скорости. И "беги, Лола, беги!"

— Жуть, — смеюсь я, — А если что-то серьёзное? Найти кого? Или спасти?

— От чего спасать-то? Ты в курсе, что мы здесь все бессмертные? Даже неписи — и те через какое-то время возрождаются. Попробовать, в любом случае, можешь ББ таких, как ты любит.

— Каких таких? — настораживаюсь я.

— Странных, — не смущаясь, отвечает альв, — Чудь-защитник? С кастетом? И с гиеной...

— Так получилось... А с Эйнштейном-то чего?

— Ну, другие обычно всяких зайцев-кроликов ищут. Или по мощнее кого. Или ездовых, на крайняк. А ты не пойми, чего выбрал: и охранник не ахти, и не поездить на нём, и не красавец далеко.

— Зато смеётся заразительно, — почему-то мне становится обидно за пета, — Да и потом, не я его, а он меня выбрал. Куда ж теперь деть?

— Отдай, — беззаботно машет рукой Мийо, — Какой-нибудь малыш с радостью возьмёт.

Значит, всё же можно отдать. Что ж, по крайней мере, после завершения миссии Эйнштейн не окажется в одиночестве.

— Подумаю, спасибо, — улыбаюсь я в ответ.

— Кстати, а почему Эйнштейн? Это же девка. Самка, то есть.

— С чего бы? — удивляюсь я.

— Ну да, самка. Причём альфа, — убедительно кивает альв, — Можешь мне поверить, я зоолог со стажем. Она тебя опекает, да? Это ты для неё детёныш пока что. Создатель знает, что будет, когда ты "подрастёшь" — может, привыкнет к тебе, а может, и прогонит. Это игра, конечно, но уж очень здешние звери на настоящих похожи...

— Не, кобель это, — не верю я альву, — Определить-то не особо сложно...

— Гиены, друг, сложные существа, — смеётся синеволосый врун и переключается на нового игрока.

А я с сомнением смотрю на невозмутимо почёсывающегося зверя и думаю, как бы проверить столь абсурдную теорию.

Мы направляемся было к башне, но уйти далеко не успеваем. Нам преграждает путь сгорбленный старичок в цветастом плаще и тяжёлой котомкой за плечами.

— Сынок, ты из этих, из болезных, да? — не здороваясь, обращается ко мне дедок

Пока я раздумываю, что ответить на такой неоднозначный вопрос, на помощь приходит Надя.

— Он выздоравливает, дедушка. Лучше ему.

— Лучче — это хорошо, — шамкает в ответ старик, — А я и помогу, штобы ещё получче стало. Смотри-ка, чегой это у миня тут?

Из недр воздушного одеяния извлекается полупустая бутылка с какой-то бурой жидкостью.

— Нат-ка, выпейка, враз полегчат! — дед суёт бутыль мне в руку, — Верно средство, чай не зараза кака. Пей-пей!

Пить мутную бурду цвета кирпича не хочется совсем. Так что в сомнениях кручу бутыль, пока не натыкаюсь на маленькую этикетку с ёмкой надписью "ЯД!"

Это ещё что такое?!

— Да ты пей, пей, Чаго пыжишьси?

На квест это не похоже — ни одного уведомления или напоминания перед глазами не выскакивает. Помирать и снова идти от дурдома не хочется. Но и обижать старика негоже — не так меня воспитывали. Так что, пожалуй, просто притворюсь.

Открываю бутыль, подношу её к губам и изображаю глоток. Авось, подслеповатый дедок не заметит. Только собираюсь поблагодарить старика за помощь и заверить, что мне полегчало, как на меня, откуда ни возьмись, падает огромная тень.

Перед глазами мелькает краткое "Вы отравлены на 4:59... 4:58...", а после и без того красочный мир взрывается откровенным бредом. Меня накрывает гигантской волной с китом-серфингистом на гребне. Волна всё набирает и набирает высоту.

Набирает. И набирает. И набирает. Если она обрушится на меня, то обязательно раздавит. А я не могу даже пошевелиться. И рядом никого!

Но нет, волна не будет меня давить. Меня съест кит! Вон, он уже раскрывает пошире рот. Не лопни, длинный!

Постойте. Рядом никого нет. Значит, Надю и Эйнштейна не раздавит. И не проглотит! Значит, только меня! Ешь-глотай! Меня можно! Только их не трогай.

Вниз волна летит стремительно. Кит, отвесно пикируя и опережая волну, всё шире разевает рот и хищно скалится. Ещё чуть-чуть и...

Долететь до меня кит не успевает. На последних секундах счётчика бред медленно растворяется, и я снова оказываюсь на широкой облачной улице рядом с Надей и питомцем.

— Охренеть! — ошарашено выдыхаю я, поворачиваясь к девушке, — Ты видела?

— Нет, — чуть слышно пищит Надя, — Но Вы... то есть, ты замер, а потом начал трястись, словно в припадке. А старик забрал бутылку и сбежал! Ещё и ворчал очень зло... А с Вами... с тобой всё в порядке?

— Тебе не надоело задавать этот вопрос? — улыбаюсь в ответ, хотя перед глазами всё ещё стоит образ пикирующей морского бомбардировщика, — Идём. Думаю, мастер меча нас давно заждался.

Бред отпускает медленно, липко и разнообразно.

Вот, едва не валясь с облака, навзрыд рыдает странный человек в шинели и ужасно подвижным носом и письмом в руках. Вот пристают какие-то странные люди, желающие научить меня то искать поезд, то ловить бабочек, то спасаться от теней. Вот, к одной прозрачной собаке несётся другая, громко восклицая (вполне по-человечески): "Фидель! Какая чудесная новость! Софи выходит замуж! За камер-юнкера! О, ma chere, неужели Полкан снова не донёс тебе письмо, негодник?"