Некрос: Языки Мертвых. Главы 1-8 из 13)

За окном пронесся, ревя подпиленным глушаком китай-спорт-байк. Такая противная дрянь с движком от мотороллера в дешевом пластиковом обвесе и рассчитанная на пилота карлика — зато дешевая, как велосипед. Много таких появилось последнее время. Я подошел к окну. Утренний город спешил из домов в офисы. Люди блеклыми многоточиями вытекали из парадных, выбирались из дворов, собирались в противные вытянутые кляксы на грязном асфальте. Такой знакомый вид. До последней лужи известная дорога: светофоры, магазины, мусорки с бомжами, припаркованные на тротуаре машины, засыхающие от смога деревья, вытоптанные газоны, углами торчащие из асфальта люки, проломленные решетки ливневой канализации. Все как всегда — и по-другому быть не может. А хочу я, чтобы было по-другому? Нет. Меня все устраивает. Мне хорошо. Это мой мир.

"Как же получилось, что чужой так легко проглотил тебя? Меньше чем за неделю?"

Не знаю. И знать не хочу. Лучше просто забыть обо всем. Забить и забыть. Напиться с друзьями или отправиться побродить по кафешкам в выходной, познакомиться с девчонкой попроще. Можно даже с официанткой. Покрутить остаток отпуска, а потом, когда выйду на работу, все станет уже гораздо проще — будет некогда рефлексировать. Разве что изредка, когда совсем уж нечем будет заняться. Abruption скачаю пиратский и буду играть оффлайн. Не так весело, но...

Бегемот мяукнул за дверью. Я впустил его. Кот прошел по комнате, вспрыгнул на подоконник, по старой привычке заваленный книгами. Ткнулся носом в стекло.

— А что? — сказал я ему. — Буду как ты. Жить в своих четырех стенах, изредка поглядывая в окно. Просто поглядывая, без всякой задней мысли.

Кот посмотрел на меня с укоризной, словно говоря: "На меня-то свои проблемы не вешай".

— Сколько еще протянет Ианна? — спросил я у него. — Там время идет быстрее. Десять смертей? Пятнадцать?

Я вспомнил того первого, с которого снял кирасу. На моих глазах человек стал отторгнутым. Сгнил заживо. Интересно, он тоже застрял? Скорее всего да. Не думаю, что с самого начала я видел хоть одного "нормального" игрока. Я "провалился" сразу, с первых секунд. Только понял это поздновато.

Как же это получается? Как может быть игра порталом между мирами? Или дело не в игре? Может, это просто форма, обличье? Доппельгангер, который принимает вид того, что наиболее привлекает жертву. А за образом, иллюзией — провал и трясина, полная бурлящей, теплой гнили. Почему так? Почему я все еще сомневаюсь? Почему ищу повод вернуться туда?

Повода не будет. Никто не решит за меня. Никто не убедит, не подтолкнет, не направит. Если я туда и пойду, то сам, точно зная, что ставлю на кон в этой игре. А метод? Метод не так и важен.

Утро прошло мимо меня, сменившись днем. Я старался отвлечься, зарыться в повседневные дела. Дать мозгу перезагрузку, чтобы осмыслить все трезво. Только вот не получалось. Я вымыл ванну и унитаз — чего не делал уже давно — сходил в ближайший маркет и занялся готовкой. Позвонил матери, поинтересовавшись, как лучше стушить мясо, выслушал жалобы о том, что в моем возрасте такие вопросы должна решать жена. К трем часам позвонил Олег, мы поговорили. Я даже не запомнил, что именно отвечал ему, хотя вопросы были наверное, важными. Олег, кажется, понял, что со мной что-то не так, но решил не вмешиваться. Моя квартира снова погрузилась в тишину. Даже Бегемот забился куда-то в одну из своих нычек и не попадался на глаза.

Когда за окном начало темнеть, я приготовил себе зеленого чая с мятой и уселся за кухонным столом, уставившись в серое небо, придавившее плоские верхушки многоэтажек. Отложить решение не получилось. Успокоиться — тоже.

Можно написать в техподдержку требование разблокировать аккаунт, сказать, что его взломали. Скорее всего, это не поможет. Но зато потребует времени — придется ждать ответного письма, вынужденная пауза может остудить, утихомирить...

Можно купить новую копию, создать новый аккаунт. Это хороший, честный вариант. Но почему-то я был уверен, что он не сработает. Ворота не откроются. Я получу обычную игру, как и все мои знакомые.

Форма не важна. Портал просто спрятали в оболочку, которая мне больше всего подходила. Глупо искать заговор правительства, тайный эксперимент иллюминатов, серое щупальце инопланетян или что-то подобное, из конспирологии. Здесь — мое личное сумасшествие. И моя личная дверь за пределы мира.

Поверил ли кто-то Ианне, когда она просила найти ее в реале? Скорее, восприняли как шутку про "Помогите, меня превратили в попугая!". Могу я ее найти? Можно пробежаться по спискам игроков... Нет, вряд ли она там отыщется. И Бильга, и Кулаба. Их никогда не было, а если и были, их учетки давно и безвозвратно удалены. Разве, на чьем-то случайном скрине могут появиться... А чем помогут скрины? Ну, скажут: "Да, были такие игроки. Потому ушли, аккаунты удалили".

Этот вопрос не решить снаружи. Только изнутри.

И только после того, как вывод этот отпечатался в моем сознании, я понял, что боюсь. Боюсь тихо и незаметно, но вместе с тем так сильно, как никогда еще не боялся. Это как прыгнуть с вышки, когда вместо бассейна внизу — болотная бездонная трясина.

Форма не важна. Ворота не открылись потому, что я не хотел в них входить. Я хотел остановиться на пороге и подсмотреть в щелку. Так не получится. Никаких полумер.

Зачем это мне? Какой смысл? Неужели нет ничего в моем мире, что было бы важней мира чужого, уродливо искалеченного?

У меня есть рутина и комфорт, привычные схемы маршруты, мелкие, безвредные потрясения и минимум ответственности. Есть спокойствие предопределенного существования и очень малая вероятность серьезных изменений. Есть маленькие радости и маленькие трагедии. Позолоченное олово вместо честной, хоть и ржавой стали. Здесь я уже прошел свой путь, я есть, кто я есть, дальше жить для себя уже бессмысленно, все следующие шаги будут просто топтанием на месте, обхаживанием прочно занятой ниши.

А не рановато для кризиса среднего возраста, нет? Нет, похоже, самое время. Просто слишком удачно подвернулся вариант, который все расставил по полочкам.

Форма не важна. Главное решиться сделать шаг.

Без четверти девять я подключил Окулус и Гидру. Тревожно мяукнул Бегемот, но я не обратил внимания. Загудел кулер, теплый воздух коснулся кожи ладоней. Потемнел монитор, впуская черноту загрузочного экрана. Я надел шлем, закрыв глаза — от страха или от предвкушения. Желудок наполнился звенящей пустотой, и показалось, что я срываюсь и падаю — долго, бесконечно. А потом сквозь закрытые веки ударил свет.

Я открыл глаза.

Было утро, и бледная монета солнца висела прямо передо мной, едва различимая сквозь серое покрывало дымных туч. Каменным пальцем указывал на светило покрытый клинописью столб. Пахло дымом. Я коснулся руками лица, чувствуя грубую, грязную кожу. Осознанный шаг за порог оказался точно тем, что я и ждал — стремительным и бесповоротным падением в бездну. Ну что, старт дан, время пошло.

Нужно было возвращаться к Бильге. Возвращаться и все ему рассказать. Это если он, конечно, не свинтил из города.

Харчевню, где мы провели вечер, я отыскал без проблем. Кажется, я уже выучил здешние улочки — во всяком случае, понял принципы их расположения. При свете дня последствия вчерашнего бунта не стали симпатичнее. Скорее наоборот — трупы кое-как стащили в огромные кучи, попутно избавив от всего мало-мальски ценного. Не похоже, чтобы их собирались сжигать — потом только я увидел огромные телеги с впряженными в них медлительными зверями, похожими на заросших густой, свалявшейся шерстью буйволов. Люди в длиннополых одеждах из кожи укладывали трупы на телеги. Похоже, их вывозили из города.

Харчевня стояла пустой. Тела отсюда уже вывезли, но хозяин, похоже, так и не вернулся. Сколько времени прошло в мое отсутствие, и куда мог двинуться Бильга я мог только гадать. Впрочем, общая идея у меня была. Чумной Порт, город в дельте одной из рек, впадающих в Нижнее море. Нужно найти правильную реку, двигаться по течению и, если выдержать темп, можно нагнать Бильгу с Ианной. Все достаточно просто, если не вдаваться в детали, такие как отсутствие денег, припасов и элементарных знаний о местной географии.

Я вышел из харчевни и побрел по улицам, рассчитывая выбраться в центр и расспросить там кого-нибудь более знающего.

К храмовой площади я вышел спустя минут пятнадцать. Здесь уже успели навести порядок, избавившись не только монстра-многоножки, но и от трупов. Даже яму успели кое-как засыпать песком и обломками стен. По сравнению с моим первым визитом сюда, площадь казалась безлюдной. Редкие прохожие спешили преодолеть ее и скрыться в лабиринте улиц. Только стражи архонта расхаживали по ней тройками, бросая на горожан недовольные взгляды. Я тоже без внимания не остался. Один из патрулей сразу же направился ко мне. Была мысль убежать, но я решил, что стражи — не кадавры и прямо на месте жрать меня не станут.

— Ты кто и почему ходишь с оружием? — спросил меня старший караула. Кольчуга его еще носила следы недавней схватки — некоторые звенья были разрублены, на других запеклась кровь.

— Разве ходить с оружием запрещено? — спросил я.

— Такова воля архонта, — сказал страж. — Всякий, кто открыто или скрыто переносит оружие, считается бунтовщиком.

— В том бою, — я кивнул в сторону храма-пирамиды, — я был тем, кто убил монстра Эн-Уру-Гала. А заодно и десяток беггаров. Не называй меня бунтовщиком.

— Я слышал о монстре, но не видел его, — сказал он. — Мы сражались в другой части города.

— Это значит, что ты мне не веришь?

— Да. Герой, умертвивший демона-многоножку должен сидеть по правую руку Архонта. А ты здесь и выглядишь, как бродяга.

Я пожал плечами:

— Мне не во что переодеться и негде жить. К тому же, я собираюсь уйти из города. Чем скорее, тем лучше. Мои товарищи должны были отправиться в Чумной Порт. Я хочу догнать их.

Стражник прищурился, окинув меня скептическим взглядом, отдельно задержав взгляд на пробоинах в кирасе. Раньше он мог принимать ее за снятую с трупа, а теперь... теперь перенес ее повреждения на владельца.

— Ты пришелец? — спросил он.

Я кивнул.

— Я слышал, что кое-кто из ваших устроил в ночлежке у Южных ворот что-то вроде походного лагеря. Собирают охочих до драки. Почти каждый расторопный торгаш уже наведался туда. Говорят, там всерьез готовятся к походу.

— И ты можешь рассказать, где эта ночлежка?

— Иди к Южным воротам, — страж указал на одну из улиц. — Ты не пропустишь это место. Толпа народу, большинство — при оружии.

Я слышал, как они перешептывались за моей спиной. Я чувствовал, что перков, полученных от обелиска при мне уже нет, но, как видно, что-то потустороннее во мне все же ощущалось. Ну да черт с ним. Главное, что Бильга еще в городе.

Ночлежку и правда было трудно пропустить. Улица, на которой она стояла, была запружена разношерстной толпой. Народ галдел и шумел, спорил и требовал. Народ был разносортный, но глаз все же легко выхватиывал бывших беггаров — по крысиным повадкам, бегающим глазам и многочисленным ранам, кое-как перевязанным. Похоже, архонт решил так избавится от побежденных бунтовщиков: позволил Бильге собрать их и увести из города. А чтобы подтолкнуть их к позитивному решению, наверняка, пригрозил тем кто останется петлей. Впрочем, это были мои домыслы. Протолкавшись сквозь толпу, слыша со всех сторон сдержанную брань и злобное шипение, оказался в ночлежке. Большой зал ее был переделан под склад — куча ящиков и тюков были свалены на полу и на нарах, а у входа стоял широкий стол за которым восседал Бтльга. Вид у него был раздраженный. Какой-то худощавый тип препирался с ним, размахивая руками и угрожая. Бильга отвечал коротко, сквозь зубы и я понимал, что сейчас он неудержимо близок к тому, чтобы раскроить беггару череп.

Я улыбнулся. Сейчас меня переполняла какая-то нездоровая эйфория. Я чувствовал себя богом среди людей. Толчком в плечо я отпихнул худощавого в сторону, да так, что тот упал.

Когда беггар, поднявшись, взялся за нож, я уже достал скьявонну.

— Ты сдохнешь как свинья, — сказал я ему.

Этого оказалось достаточно — сипло ругаясь, он убрался. Я захлопнул за ним дверь. Бильга, приподняв бровь, наблюдал за мной.

— Как-то странно ты себя ведешь, — заметил он. — Где пропадал?

— Ушел. Потом вернулся.

Бильга молчал, ожидая продолжения.

— Как и тебя, меня заперли здесь.

— Это я заметил. С чего бы еще тебе решить набухаться со мной? А вот куда ты потом делся — вопрос.

— Я выбрался. Способ есть. Есть ключи, которые могут тебя вытянуть. Сердце Ууртана — один из таких ключей. Я попал домой, Бильга.

Лицо здоровяка ничего не выражало.

— Ясно, — сказал он. — Дальше.

— А дальше — я вернулся. Хотел через игру, чтобы не насовсем. Не получилось. Пришлось всерьез. Хочу помочь вам с Ианной выбраться.

— Вот значит как, — кривая ухмылка проползла по лицу Бильги. — Значит ты сам, по своей воле вернулся в этот ад. Просто взял и вернулся?

— Да.

Он задумчиво хмыкнул, глядя в покрытый плесенью потолок.

— Если ты ждешь, что я тебе обрадуюсь, то ты — кретин. Хотя, если все твои россказни — правда, то кретин ты и есть. Причем полный. Клинический.

Я пожал плечами:

— Есть такое подозрение. Но мне больше нравится считать, что я купил себе пару месяцев на премиум-сервере. Для супер-вообще-бляха-элиты.

Бильга какое-то время тупо смотрел на меня — пока мог сдерживаться. Потом заржал так, что чуть не упал со стула. Я тоже смеялся — даже не знаю почему.

Может потому что я идиот. Может потому что ситуация идиотская. А может потому что на самом деле сейчас мне было охренеть как страшно. И охренеть как весело.