Хроники Безумного Геймера

там... Там, с экрана на меня смотрят Могучий Джон и Гаврош, на заднем плане

расстилается знакомая долина с живописно раскиданными подкопченными трупами

компьютерных персона-жей. Поворачиваю голову...

Рядом со мной стоит супруга, улыбаясь, смотрит на меня лучащимися глазами с

играющими в них бесенятами. Увидев мое лицо, она утвердительно кивнула и

расхохоталась. Заливисто и бесцеремонно.

11.07.2011 г. Кяхта. Полигон Бурдуны.

13 ноября

Вот как? Ну, скажите мне — вот как? Как можно было не заметить простейшего? Как?

Не заметить, и даже — не подозревать о том, что моя любимая половинка, тайком,

втихаря, играет в ту — же онлайновую игру, в те — же "Хроники Арфении", что и я.

Как?

Сижу я сейчас, бессильно опустив руки, суматошно моргаю, пучу глаза, как сектант

перед оскоплением и пытаюсь понять — как? Аксоны с нейронами моего мозга

капитулировали уже через пять минут ожесточенного обдумывания, жалобно крякнули

и отказались воспринимать действительность.

А супруга, чтоб ей, стоит, и хохочет... Пытается успокоиться, смахивает

выступившие от хохота слезы, смотрит на мою глупую рожу с отвисшей челюстью — и

опять хохочет.

Внезапно все складывается, становится на свои места, каждая частичка паззла

укладывается на свое место. Все недомолвки, обмолвки, все несостыковки,

впуклости и выпуклости собираются в единое целое. Мгновенно вспоминаю все случаю

"помощи супруги в отгадывании квестов", все случаи "случайных фраз".

Супруга же, чуть не задыхаясь от хохота, разворачивается, и, пытаясь подавить

смех, ретируется в сторону кухни, оставляя меня наедине с моими мыслями.

Мозг отказывается верить, но приходится смириться с фактом. Моя жена — геймер.

Чёрт. Вот этого еще не хватало. Ладно, есть в семье один подвинутый на

компьютерных играх. Еще куда ни шло. Но вот два геймера — это уже чересчур.

Тут, боязливо подглядывая из-за угла и вытягивая худенькую ручку, показалась

вполне себе трезвая мысль: "Хозяин, а как она смогла так быстро прокачать

персонажа? Глянь, — махнув в сторону ноутбука ручкой, тихо нашептывала мысль, —

Она же на два десятка уровней круче тебя. Как такое возможно?"

Как такое возможно, как такое возможно — да откеля я знаю, сейчас выяснять буду,

только пассатижи и паяльник возьму...

Тут, со стороны кухни, со стороны, куда отправилась вероломная супруга,

раздалось ласково-щебечущее: "Милый, иди сюда, кофе готов!". Бросил тоскливый

взгляд на монитор, увидел, мигающую панельку чата, в котором постоянно

обновлялись сообщения. Могучий Джон, сначала неистовствовал, потом просто

спрашивал, а в конце — умолял объяснить, что, черт возьми, у меня там

происходит, кто эта такая, подразумевая даймири Эринию? И куда, в конце концов,

все подевались?

Напечатав: "Сам ничего не понимаю, сейчас пойду разбираться и наказывать кого

попало", кликнул "Enter" и направился на кухню.

Ух-ты... Чашка моего любимого напитка выдавала тоненькие, ароматные завитки

кофейного пара, на тарелке громоздились маленькие бутербродики с сыром,

колбаской и зеленью, а напротив всего этого великолепия, сидела супруга, уперев

кулачки в щеки и лучилась счастьем и беззаботностью.

Проболтали с супругой до глубокой ночи. Если пересказывать всё полностью,

устанут пальцы, нажимая на клавиши. А вот вкратце...

"Да я уже с середины марта играю. А ты до сих пор ни о чем не догадывался. А я

и не хотела себя раньше времени показывать. Хотела немного подкачаться!"

"Ты помнишь, как создавал моего первого персонажа? Так вот, с самого начала мне

не очень игра понравилось. А дня через два, перемыв, перестирав, приготовив и

протерев все, что возможно, уселась я перед телевизором. Без интереса смотрела

какую-то очередную серию про Гену Букина, и тут в голову пришла мысль

попробовать еще раз поиграть. Загрузилась, создала персонажа-девушку, назвала её

Эринией. Начала играть. И... И втянулась... Помнишь письмо для Годарда? Так вот, так

как этот дядька-оружейник предлагал только боевые искусства, вроде воина,

лучника, еще кого-то, а магов, даймири, бардов не предлагал, а мне как-то не

очень хотелось таскать мечи и копья, пускать всяческие файерболы и прочие

шарики, вот и решила развивать чего-нибудь другое. Пришлось носится по всему

Иманхадару, разыскивать "сенсея". Нашла. Сволочной гном. Крафтик Четырнадцатый

Лысый. Ныл, клянчил, сетовал, обижался на всех. Еле уговорила его, выдал он

квест, выполнила. Получила специализацию "даймири". Только потом, почитала на

форуме, что зря я это все удумала. На всю игру, на несколько миллионов человек

вряд ли с пять десятков даймири наберется. И я — одна из них".

"Ты не поверишь, как тяжело качать даймири. Ты просто не поверишь. Но, твоя

жена оказалась на удивление настырной!"

"Да ладно?! — а я-то думал, что живу с "серой мышкой", у которой даже своего

мнения нет. Память услужливо выдала слайд-шоу из редких семейных скандалов, я

внутренне передернулся... Но вслух решил эту фразу не говорить, дабы не нагнетать

и усугублять, что грозило порчей кухонного инвентаря о мою черепную коробку.

"До выхода в пустыню Великого Скитальца, до пятидесятого уровня, даймири — как

мальчик, хм, вернее — девочка для битья. Даже прокачивая две ветки мастерства, и

то, любой десятиуровневый персонаж умудрится тебе навалять. Но... Как только

выходишь в пустыню Великого Скитальца, помнишь, возле Саможеро, ворота,

появляется старикашка Фосто. Представляется одним из старейших даймири Арфении.

Предлагает квест. Из всех персонажей, качающих даймири, этот квест смогли пройти

только трое. Я, парень из Германии и девушка из Улан-Удэ. И тяжесть прохождения

там далеко не в том, чтобы отгадывать паззлы, валить скелеты толпами и монстров

— пачками, а во времени, чувстве такта, логичсекому мышлению и умению

управляться с горячими клавишами. На квест этот реальных двенадцать часов

потратила. Зато-о-о-о... Старикашка, хоть и мерзкий тип, всё в декольте

подглядывал, да ущипнуть норовил, но после выполнения квеста одарил по-царски.

Опыта выдал на десять уровней, расщедрился на дполнительную ветку умения

"Инфернальное создание", да золота отвалил. Причем — очень даже прилично. И в

конце выдал загадочную фразу: "И вот родился новый. И Фосто уж не будет нужен. И

тролли гор возжаждут крови. И будет битва. В час Чжоу, нагими при Луне".

"А почему я прокачана до сто десятого? Так милый мой. У меня времени свободного,

как у дурачка — фантиков. Ты же сам запретил мне выходить мне на работу. Шопинг

— достал, и так шмоток полный дом, в бутиках пялингом занимаюсь, в хорошем

смысле этого слова — хожу, да пялюсь на платьица, колготки и лифчико-трусики,

подружки — у них только шопинг на уме, работа по дому — от силы два часа

занимает. Телевизор надоел, сканворды — мне еще далеко до пенсии. Вот и осталось

только в "Хроники Арфении" поиграть. Да, а вот самое интересное..."

На этих словах мой разум возмущенный дал сбой, пустил струйку перегретого пара,

тихонько ойкнул и отключился. Приговаривая: "Завтра все расскажешь", подхватил

супругу на руки и убыл в сторону спальни. Мстить.

14 ноября

Мда. Угу. Чьорт побьери. Ага. Хм. И еще раз хм. Вот это радости-то подвалило. Да

это вообще ни в какие рамки не лезет. И вообще, супруга моя, навеки любимая,

чтоб ей трижды и плашмя, самым нахальным, хамским и гнусным способом показала,

кто в доме хозяин.

Сижу я значит в офисе, делаю умное лицо, пялюсь в компьютер, где в

суматошно-упорядоченном порядке выстроились цифры и мысли вьются где-то далеко в

стороне от консалтингов, стэйтингов, аннуитетов и прочих

труднопроизносимо-идиотских финансовых слов.

Нет, так не пойдет. Надо показать, что я не мальчик и что вам здесь не тут,

надо...

Так. Надо. Надо-надо-надо. Первое: заблокировать её аккаунт, второе: сломать

супругин ноутбук, третье... На ум пока ничего не приходило, но в мыслях рисовалось

страшное — вот я, как демон мщения, в дыму и пламени врываюсь в квартиру и

учиняю беспредел. Буду куражится до тех пор, пока супруга не приползет на

коленях и не скажет...

Тут, в лучших традициях мультиков Уолта Диснея, из-за уха выполз гнусненький

чертенок в синих тапках и, чмокнув губами, продекламировал: "...и не скажет: А ну,

придурок, вылазь из под кровати". Расхохотался, сверкнул голой хвостатой попкой

и свалил в глубины сознания.

Стой. Стоп. Хватит. Куда меня несет? Играет? Ну и пусть играет!!! Будет такой

семейный тандем игроков. Я, в качестве лучника Гавроша; мой шеф, воин-танк

Могучий Джон, да супруга моя, уничтожитель-даймири Эриния... Эх, как можно

развернутся-то!

Ну, насчет Женьки-Могучего Джона, это пока что мои домыслы, явление сугубо

субъективное, но кто знает... Покоя не давала Женькина фраза про диплом. Не может

же председатель, член правления, президент и кто-то там еще огромнейшей

корпорации — и быть необразованщиной. Так что мысли, что Могучий Джон, он же

Женька, он же мой шеф Евгений Владимирович пока пусть останутся только мыслями.

На девяносто девять процентов все-таки я уверен, но остается единственный,

мелкий, гнусно-подлый процент, что я все-таки не прав.

Очнулся от похлопывания по плечу. Рядом со мной, сверкая лысиной, глядя на меня

поверх очков в золотой оправе, стоял шеф-необразованщина, бездипломник, Евгений

Владимирович и задумчиво чесал подбородок: "Что, батенька, похмелье?"

"Какое похмелье?" — хлопая ресницами, промямлил я. "А, о! Значит, я был прав!

Все-таки — кокаин?" — с напускным, грозно-ироничным видом пророкотал шеф и,

отчетливо декламируя каждое слово, пригрозил: "Арбайтен, зольдатен, арбайтен!",

ткнул пальчиком в монитор, — "Бабка, яйко, милка, курка — дафай, дафай! Бутишь

ситеть и не рапотать — бутиш уфолен бес сатиршания! Нахрен!". Развернулся, и, по

фотомодельи покачивая бедрами, удалился в кабинет. Только хлопнула дверь, как

раздался гомерический хохот коллег.

Мда... А в "Хрониках Арфении" — мы практически братья. А в реале... В реале все

плохо, он — начальник, я подчиненный. И про игру догадываюсь только я.

Вернувшись домой, тут же был атакован супругой. "Так вот, мы вчера не

договорили, вернее, я не дорассказала..." На слабую попытку выцыганить чего-нибудь

пожевать, махнула рукой в сторону кухни, где уже был накрыт ужин. Поглощая

аппетитный ужин, вполуха слушал про похождения жены в виртуальном мире.

"Так вот. Помнишь ту фразу? Которую даймири Фосто брякнул? "И вот родился новый.

И Фосто уж не будет нужен. И горный тролль возжаждет крови. И будет битва. В час

Чжоу, нагими при Луне". Я-то поначалу не обратила особого внимания, ну —

обратила, но списала на лихорадочный бред одного из сценаристов. И тут, выполняя

какой-то квест, занесло меня на северо-запад от крепости Хулиганов Арфении. Там

меня всякие уроды пытались на свидание пригласить. Пришлось спасаться бегством.

И вот пока спасалась, убежала далеко на север. И в горы, которые Безумные,

уперлась. Пробежалась, поискала чего интересного есть и нарвалась. Конкретно и

бесповоротно. На двое суток нарвалась. Тролль там есть, Вайсом зовут. Вонючая,

грязная детина. К тому же еще и людоед. Предложил ему жертву принести, в обмен

на мою жизнь. Ну, согласилась, конечно. Побежала в Сагрондах, искать

персонажа-провианта. И, как ни странно, практически сразу нашла. Один из

стражников, Д`Иа-Вол, любезно согласился меня проводить в "темный и страшный

лес", по пути всячески домогался, ромашки дарил, в стогу предлагал переночевать,

грозил женится, короче — добрались кое-как. Так Вайс этот, придурочная детина,

пока тащил стражника в пещеру, получил от последнего плюху, мечом в ухо.

Рассвирепел, швырнул стража куда-то в лес и на меня накинулся, и хлопнул

кулачищем... Ну, респаун, как говорится, плеснул на меня из ведерка. Да ладно бы

раз плеснул... Плескал и плескал, только фыркала и отплевывалась. Респаун, встаю,

только начинаю шакти на выплеск копить, то Вайс кулачищем прихлопнет, то

мглозвери, прихвостни его, на ленточки распустят. И так практически сутки. Я уже

не знала что и делать... И тут... Вспомнила слова Фросто, вернее, в истории

сообщений отыскала, про троллей северных гор, про танцы при Луне и час Чжоу. Час

Чжоу в Интернете быстро отыскала. С часу до трех ночи. С горным троллем тоже

непоняток не возникло. А вот с нагими при Луне — вот это в тупик часа на три

меня вогнало".

"Но, — хихикнула супруга, и ткнула меня кулачком в плечо, отчего кусок котлеты,

пытающийся смачно рухнуть в желудок и растворится там, встал в пищеводе и

потребовал пропихнуть его горячим кофе, — Ты же знаешь, я очень умная! Я быстро

догадалась..."

Да-а-а, подумалось мне, быстро. Всего лишь три часа. И только хотел подколоть,

но вспомнил про Сагрондахскую церквушку и предпочел промолчать.

"А ты не догадался ещё?!" Угу, прям так сразу и догадался, прямо как озарило... Да

нет, конечно...

"Там все просто. Горный тролль — это Вайс, час Чжоу — время по серверному с часу

ночи до трех, а нагими при Луне... Дождалась часа ночи, ты в это время дрых уже

без задних ног. Сняла с себя всю броню. Полностью. И носилась по лужайке под

обалдело-слюнявый взгляд Вайса. Встал, как столб, только слюни пускает. Пыталась

его и так, и эдак одолеть. Куда там. Шкура-то каменная. И тут опять осенило. В

словах Фосто же не говорилось, что я одна должна голяком носится. "Нагими при

Луне". Ну и шлепнула в тролля, подкопив шакти, выплеском "Сниброна".

Посмотрев на меня, супруга, рассмеявшись, выдала веское, что я совсем ничего не

знаю про даймири, и стала объяснять про шакти и прочую белиберду из их мира.

Нет, ну что, по-русски нельзя было, то есть — по-фэнтезийному, как и везде,

называть вещи своими именами. Шакти -мана, "Сниброна" — что-то типа заклинания,

разрушающего броню, выплеск — тот-же файербол, только более красивый и с

финтифлюшками.

"Короче, победила я Вайса. И, можешь гордиться, твоя супруга стала обладателем

реликтового пояса "Сжигатель времени". Р-е-л-и-к-т-о-в-о-г-о... Пояс для даймири

просто незаменимый. Вкратце — тормозит время в радиусе метров пятидесяти вокруг

даймири, причем — хорошо тормозит, ускоряет в десятки раз накопление шакри, да

еще и урон, который мне наносят, процентов на двадцать снижает. И вот еще, как я

поняла, персонаж, имеющий основную специализацию, получает реликт именно по

своей специальности. У тебя — лук, у Могучего Джона — секира. Так что не ты один