Леший

... формулировку названия расы в бестиарии. Награда: вариативно.

Ты имеешь право пополнять информацию о данной расе — системой будет решено, принять данный факт, или отклонить. За каждый верный факт награда: +1 к случайно выбранной характеристике.

Я не успел хоть как-то отреагировать на шквал оповещений, ибо тело ощутило мимолётный полёт. Меня что, бросили? Снова боль... Когда ж она закончится?!

Слышу чьи-то басистые, рычащие голоса:

— Кто это, Зулл?

— Нашёл его недалеко от стоянки, Рург. Следил за нами.

— Хм... Лазутчик Клана Клыка?

— Не думаю. Не похож. Мал. Даже наш молодняк побольше его будет.

— Монстр?

— Возможно...

— Думаешь, съедобный?

— Рискнуть не помешает — провизия то закончилась...

Сознание стало постепенно возвращаться, а вместе с ним и понимание того, о чём говорила странная парочка. Кого есть?! Меня?! Не-не, этого нам не надо... Я поднапряг головушку, злостно отпихивая в стороны тьму. Да пошла она, правила мне диктовать! Ещё не хватало при стопроцентных ощущениях чувствовать, как от тебя отрезают кусочки, или перемалывают во рту, со вкусом причмокивая... бр-р-р, остановись, фантазия, чего-то тебя занесло в кровавые дали... Но вообще мысли ведь шли в верном направлении: кто бы они ни были, у них на меня аппетитные планы.

Проверил, как чувствует себя игровой аватар. Ноги-руки в порядке, да и оповещений о переломах, или ушибах не было. Верёвок, или чего-то наподобие я тоже не ощущал. Даже шкуру в впопыхах с меня не сняли. Разве что голова немного кружится... Но выбора нет.

Открывая глаза, вскакиваю, чисто рефлекторно встряхиваю головой. Секунду быстро-быстро моргаю, стараясь привести зрение в норму, а затем... Стою с открытым ртом.

Вы получили уровень...

Вы получили уровень...

Вы получили уровень...

Вы...

Оповещения о новых уровнях проносились незаметно для моего взора, ибо я убрал их на второй план, а на первый выдвинул мысли с огромными плакатами "Всё, капец, пора валить!". Да уж, поржала надо мной игра...

Всюду, куда ни глянь, на меня зырят огромные орки... Орки!

Твою же ж мать!

ГЛАВА 6

В путь

Не существует орков в "Галактикаре". Их выдолбили, выгнали и выкурили отовсюду, где они только могли существовать. Все задроты данной расы, любители клыков и криков "Сила и Честь" не осталось, ибо не осталось и их кумиров-орков. Может, система решила немного попугать меня, предоставив некую "иллюзию" — так сказать, временный дебаф в результате удара по голове? А почему тогда именно орки... Стоп, мозг, не тупи!

Всё ещё продолжавший накручиваться счётчик уровней прояснил дело: орки и были той расой, которую мне волею случая посчастливилось найти (Посчастливилось, хах! Да тут как посмотреть...)! И сейчас я стоял и разглядывал их, чувствуя гадкий запах провонявшей одежды, пота и крови, а они глядели на меня с широко раскрытыми глазами, диву даваясь на новую зверушку. Игра засчитала это за контакт, а сто тысяч опыта никто не отменял... Ёлки, Лёш, во что же ты вляпался!

Их же тут дофига и больше! Опыт прибавляется и прибавляется, вместе с ним повышается вероятное поднятие характеристик, а там и "неверный", и "тьма", боже!

Но паника стала постепенно уходить — её место наконец-то занял разум. Смысл паниковать? Что-то от этого изменится? Абсолютно ничего. Вон, парочка громил уже стала вытаскивать висящие на поясе топоры... топоры?! Так, разум, извини, уступай место удивлению и недопониманию!

Принципы игры-фантастики, уничтожившей в пух и прах все фэнтезийные мироздания заключался в полном отсутствии хотя бы намёка на фэнтезийность. Магия? Хрен вам! Пользуйтесь своей внутренней энергией, забирая собственную жизнь и используя умения, лишь отдалённо напоминающие этакую простенькую магию. Холодное оружие? Мечи, топоры, кинжалы? Ага, щаз! Держи карман шире. Только огнестрелы, и больше ничего! Стреляй из плазмомётов, лучевиков, бластеров, пулемётов, потому как холодное оружие тебе не положено! Нет, конечно, никто не мешает взять тебе палку, или столовый нож, но толку? Всё равно они воспринимаются системой как та же первоуровневая кирка: то есть никаких характеристик, никакой связи с хозяином-игроком. Обычный предмет, который, возможно, нанесёт урон чуть больший, чем предполагалось. Тут уж проще бить кулаками, и то есть вероятность, что пробьёшь какой-нибудь крит, да получишь необходимые достижения.

Эта проблема уже давно охватывала многие кланы. Особенно при масштабных стычках. Две армии сходятся на поле брани, стреляют без остановки, медленно, но верно приближаясь друг к другу, и вот наступает тот самый переломный момент, когда первые шеренги соприкасаются друг с другом. И что делать тогда? Стрелять — так есть не хилый такой шанс срикошетить, или попасть в своего же, да и это жутко неудобно: стрелять, когда на тебя наваливается толпа тяжеленных Десантников, или Штурмовиков, разодетых в броню, по весу порой большую, чем лёгкий танк класса "Жук". И не раз случалось, что в таких обстоятельствах бойцы просто убирали оружие в инвентарь, да пускали в ход кулаки. Массовый мордобой, м-да...

А тут — настоящие топоры, да не может быть! Хотя нет, ошибочка вышла. Не только топоры!

Пара орков справа, ощетинившись и придя в себя, достала из-за спин кривые ржавые клинки. Ещё несколько зубастиков полезли за тесаками... Что же это творится? Куда мир космоса катится?!

— Стоять, — рыкнул чей-то мощный бас, заставив попрятать оружие орков и мне прийти в себя. — Имя.

— Леший... — ответил я, одновременно взглядом выискивая говорящего.

Это оказалось не сложно. Почему-то всегда выяснить, кто вожак, достаточно просто: перед ним подчинённые невольно косят себе под ноги, чуть кланяясь, хотя это и не обязательно, да и сам вид вожака действительно внушал...

Гигантская туша, размер ладони которой вряд ли меньше размера моей головы, одет не просто в куртку из нелепо сшитых кусков кожи без рукавов, утеплённую мехом, как остальные, а в настоящую кольчугу, обложенную толстыми шкурами, смазанную красной краской... Ай, не, это не краска. Кровь! Только сейчас дошло, что все, на кого ни брось взгляд, буквально залиты кровью, и почему-то мне кажется, что своей. Мимолётный взгляд на жизни. Ну да, всё верно: ни у кого полоса жизни не заходила за жёлтый уровень, а кто-то еле-еле держался на красном. Ничего себе, это кто их так?!

Тяжёлой поступью орк сделал несколько шагов ко мне. И как-то само собой получилось, что я навесил на себя Щит, и на всякий пожарный проверил, как там скрытность: мало ли.

Гигант абсолютно недружелюбно положил свою лапищу на древко висящего на поясе топора, но всё же остановился в нескольких шагах, как будто бы сомневаясь, что делать дальше. Ого, это сыграл роль эффект от "тьмы", или орк просто не запрограммирован общаться с такими, как я? Лучше уж первое, ибо если второе, то скорее всего он решит, что коль уж не может общаться, стоит убить, и дело с концом. А что я могу ему противопоставить? Кста-а-ати, а действительно, что?

Покосился на переставший мельтешить счётчик уровней. И в этот момент все мои эмоции застыли, пожали плечами и встали в круг, перешёптываясь и обсуждая, какой из них реагировать.

Сто пятидесятый...

Читерство. В чистом виде читерство. Я ощущал себя, как маленький снежок, скатывающийся с Эвереста. Невольно, но он будет увеличиваться в размерах, из снежка превращаться в снежный ком, а там уж не далеко и до смертельной лавины... Но не хочу я этого! По крайней мере не сейчас! Почуют во мне опасность, которой не было при пятидесятом уровне, и всё: пиши — пропало!

Но, слава богу, процесс наращивания уровней прекратился. На такой высокой ступени развития сто тысяч опыта пускай и не капля в море, но уже и не такой серьёзный результат. Потому полоса опыта застыла где-то на середине до следующей ступени. Разобравшись с уровнями, я, боязливо зажмурив один глаз, перешёл к оповещениям о достижениях и бонусах.

Вы перешагнули через сотый уровень, и ни разу не погибли! Это достойно признания и награды! Получено достижение: осторожный! Бонус достижения: характеристика "удача"! Описание характеристики: чем выше уровень удачи, тем больше шансы договориться с торговцами о скидке, найти тайные задания, или выжить тогда, когда выжить, казалось бы, было невозможно!

Да уж, весь в удачах. Сначала "Чертовски везучий", теперь ещё счастья привалило... Нет, жаловаться тут не на что: характеристика что надо. Но вот при всём при этом возникает закономерный вопрос: система, и где все мои ништяки?! Что-то ни удачи, ни везения я не наблюдаю! Меня окружили орки не с самыми добрыми намерениями, куда-то делась Ника, да и вообще занесло в место, уровень опасности которого так и не изменился, даже учитывая мой резкий скачок в уровнях! Что за дела?!

От проклятий в сторону вселенной, разработчиков, да и игры в целом меня отвлёк бас обмозговавшего наконец всё орка:

— Мы отведём тебя в поселение. Глава решит, что делать. Ты пойдёшь. Или будешь убит.

Да уж, не дождусь я от них фразеологических оборотов... Говорят кратко, грубо, и по делу. Прям мужчины в том самом представлении женщин-феминисток...

Вот только угрозы не люблю. Да, согласен, шахтёр немного прибалдел, меньше чем за пару дней совершив прорыв в своей дерьмовой жизни, но и рамки видеть надо! Будь вы орки, драконы, или эльфы-маги, коих не существует в Галактире, вы не имеете права мне угрожать! Потому что в таком случае принятие угрозы покажет мою слабость, а я человек гордый и, пускай это не всегда правильно, пускай иногда лучше унизиться, но выжить, или скакнуть по карьерной лестнице, как это делают многие офисные работники, соглашаясь, что они дебилы и дегенераты безрукие, и всё же... Нельзя мне сейчас показывать слабость. Почуют, что прогнулся под них, и порвут, как псы рвут окружённого медведя, всё ещё сильного, но не выдержавшего и издавшего протяжный рык боли.

Кстати, а что по поводу уровней? Может, вообще есть шанс замочить их нафиг, и не париться? Вспоминая уровень Снежного Человека, невольно улыбнулся. Сейчас я бы его снёс парой ударов, так что если зеленокожие хотя бы на пятьдесят уровней ниже меня... То есть все шансы отбиться! Даже с такой толпой.

Но игра в очередной раз показала мне кукиш. Двухсотый уровень, и это только у рядовых воинов. Предводитель щеголял в двести двадцатом. Даже несмотря на их дерьмовое состояние и оранжевые сектора жизни, сольюсь за считанные секунды. Нет. Нельзя так. Жучка на слона только гавкать и может. А если слонов ещё и толпа... Задавят — как пить дать!

Поэтому, стараясь сохранять боевой вид и сдерживая хрипотцу в голосе, я ответил уже начавшему хмуриться в ожидании ответа орку:

— Хорошо. Пойду. Только сам, — на всякий случай дополнил я, показушно покосившись на сделавших шаг в мою сторону бугаёв. Кстати, и сам не заметил, как невольно перешёл на их стиль разговора! Ну, что тут сказать: с волками жить — по-волчьи выть.

Предводитель облегчённо выдохнул, явно довольный таким исходом разговора. Ну, понимал он, что пускай и голыми руками, но уйму орков я бы завалил, забрав с собой в пучины тьмы. А так как Неписи не перерождаются... В общем, правильный выбор сделал орк, рукой остановив хотевших уже взять меня в кольцо бойцов и пробасив:

— Добро. Зулл! — Окликнул он кого-то из своих. Тут же из толпы выдвинулся к костру мало чем отличавшийся от вожака, разве что чуть меньшими габаритами, орк. — Чужак поедет с тобой. И без возражений! — Рыкнул он, заметив начавший было открываться клыкастый рот бойца. — Всему отряду: общий сбор! Все обременительные вещи оставить! До поселения меньше дня пути, а скоро новая пурга! Живее!

Тут же началась беготня. Приказ предводителя никто оспаривать не стал, и обо мне тут же все забыли. Ну как все...

На плечо легла тяжёлая рука и, повернувшись, я увидел недовольную рожу того самого Зулла:

— За мной.

Он развернулся, идя в сторону снующих туда-сюда орков, полностью убеждённый, что я пойду за ним. А, впрочем, что мне остаётся?

Широкоплечие орки с явным трудом не убили меня, например, в тупую врезавшись своими тушами. Но часто тормозили, когда я проходил мимо, поглядывали с презрением и говорили что-то нечленораздельное, но, судя по тону, явно ругательское, да шли дальше, по своим делам. Сейчас они были похожи на муравейник, спасающийся бегством от приближающегося ребёнка с лупой и довольной лыбой. И, боже, как же их много... Система опять, за глаза выговаривая мне, что думает, а думала она обо мне явно не положительно, начала кидать оповещения о прибавке опыта. Ну, прости, родная, я не специально.

Проходя мимо одного из костров — а, как выяснилось, их оказалось не один и не два, а несколько десятков: стоянка растянулась на довольно длинное расстояние — я заметил ряд лежащих на простынях окровавленных, лишённых либо какой-то конечности, либо конечностей, стонущих сквозь стиснутые клыки, орков. Среди них были и женщины: они мало чем отличались от мужской части расы, разве что более овальными, а не квадратными, как у мужчин, формами. М-да, вот уж, действительно, воинственная раса. Прямо как викинги. В одно время те отправляли на битву всех, кто только мог сражаться, а сражались у них и дети, и бабы, и старики. Между беднягами проходили вооружённые обнажёнными клинками орки, пристально разглядывая смертников.

От сего действа меня оторвал довольно грубый толчок в спину и оповещение и снятии 0,1 процента жизни. Ну ё-моё, зачем так жёстко то?!

Недовольный Зулл оскалил зубы:

— Чего встал?!

Не обращая внимания на его резкость, что, кстати, было довольно не просто при таких не хилых габаритах зеленокожего — кажется, что он вот-вот наступит на тебя, расплющив, как блин, а затем удивлённо вскинет бровки со словами "А я чё — я ничё..." — я взглотнул комок в горле и указал на изуродованные тела:

— Что будет с ними?

Зулл усмехнулся, но как-то робко и, можно сказать, печально:

— Чужак слышал приказ Рурга. Все обременительные вещи оставить...

Последняя фраза словно привела в действие бдевших над телами воинов. Они разом замахнулись — кто топорами, кто кинжалами, а кто и изогнутыми мечами — и, будто бы по команде, одновременно опустили их на полу-трупы, довольно ловко отрезав от них приставку "полу"....

Я невольно стиснул зубы и отвернулся. Глупо, наверное, это выглядело бы для той же Ники... Обычные игроки довольно спокойно относятся к убийствам, расчленёнке в вирт пространстве — в общем, всему тому, отчего в реале бы писались в штаны и бежали к психиатру, жуя таблетки успокоительного на бегу... И уж полной пофигизм в этом плане был к НПСам. А что, программы, они и есть программы. Да, разумные. Да, очень похожи на живых людей, и всё-таки за оболочкой скрывается обычный набор из кодов, цифр, проводов и фантазии разрабов.

Но почему-то не мог я их так воспринимать. Ты умеешь говорить, мыслить, чувствовать... Как я могу назвать тебя программой! Живой, как есть живой. А если живой, то и относиться к тебе нужно, как к живому. К тому же длительное время за работой на шахтах дало о себе знать: все тамошние Неписи стали мне почти родными, друзьями!