Проблемы крафта с Зомби и Митрофаном

Дым.

Помощь не успевает, плохо. Гребаный дым, гребаные джунгли, гребаная война.

А ведь совсем недавно мы праздновали скорую отправку домой, последние дни войны. Письма слали. Ну, а что, мы всю кампанию в тылу сидели, да чаи гоняли, больше половины состава — призванные студенты, даже стрелять нормально не умели, зато каждый первый — светило отечественной науки. Вот командование и решило нас в самую глушь запихнуть, подальше от греха. Нда. Ночью повстанцы совершили самоубийственный бросок, проскочили линию фронта, понесли громадные потери, и тут мы. Эх. Не повезло. Хотя, не вечно же госпоже удаче являть свой фас, заодно помогая выкарабкаться из жопы. Пришло время отдавать долг.

Справа раздался хлопок, прямое в голову, Воронцов больше не жилец. Все, остался только я. Да два рожка. Эх, не прострелили бы мне руку. Пару раз. Да осколков бы в животе не было. Да ноги бы еще чувствовать. Вот тогда бы я повоевал. Но сейчас все, что мне оставалось — это смотреть на упавшую рядом гранату. Эта мелкая гадина своим металлическим тельцем уткнулась в мой грязный каблук, точно издеваясь над моей беспомощностью. Хорошо, что через пару секунд эта раздражительная ситуация исчерпает себя, ибо ноги моей здесь уже не будет, как и маленького цилиндрического тельца. Хотя, с другой стороны, из-за меня граната прожила на несколько часов меньше, чем могла. Так что, можно сказать, в том, что эта граната сейчас разнесет мою тушку на пару сотен метров виноват и я.

Надеюсь, что первый же осколок влетит мне в лоб, разорвет кожу, пробьет черепную коробку и превратит ее содержимое в фарш. А то ведь видел везунчиков, которые даже после подрыва на мине умудрялись выжить. Конечно, до госпиталя дотягивали немногие. И после их рассказов возможность провести хотя бы секунду с множеством инородных тел во мне пугает до чертиков.

Как же я устал, надеюсь, она попала в рай.

Хорошо, что эта взрывная штучка упала так близко. Спасибо неизвестному солдату. Хотя странно, что граната еще не взорвалась. Может?

Запах дыма. Вспышка.

«Проводится синхронизация, подождите».

Э?! Чего это такое? Я ж вроде умер. Еще мгновение назад граната оборвала мое существование. Или нет? Может быть, выжил? И я сейчас лежу в одной из новеньких реабилитационных капсул. Тогда почему в сознании? Сколько от меня осталось меня? Вдруг, это не капсула, а колба с мозгом? А ведь умники могли забрать его к себе, на эксперименты, что добру пропадать. И не пожалуюсь никуда. Черт, черт, черт. Надо успокоиться и понять, какие исходные данные имеются.

Попытка осмотреться не дала никаких результатов. Ведь вокруг ничего не было. Кроме загрузочной строки. И надписи. Но вот шкала заполнилась до конца, и пропала. Чего-то особых изменений я не увидел. Что то сломалось? Я стал первой попыткой оцифровки? Вдруг, я как первая лайка-космонавт. Или я умер?

У Бога глючит вход в ад? Перегрузка? Выбирают круг для моей гадкой душонки? Не думаю, что в небесной канцелярии рассматривали верхние уровни. Просто выбирают. Между глубоко и очень, очень, оооочень глубоко. Надпись мигнула и пропала.

Ха-ха-ха, наивный. Преисподняя не сломалась, просто вид имела далекий от земных предположений. Это была пустота, бесконечная пустота. Меня даже телом не порадовали. Гребаные демоны. Нет, я конечно не расист, но эти уроды могли бы обеспечить меня тепленьким котлом, рядом с моими мертвыми товарищами, но нет, даже преисподняя использует менеджеров для повышения эффективности. Интересно, куда делись безработные черти? Даже на земле им места нет, слишком тут жесткая конкуренция. Вот явится один такой краснопопый нелегал в Российскую Империю, начнет искать работу, а его веселый среднеазиат лопатой по рогатой башке огреет, цыгане эти рога спилят, а юркий китаец за копыто утащит в подпольный завод, который бедному демону покажется адом. А Ад — Раем.

Стоп! Так я и с ума сойти могу. Надо отключить мысли, а то все это самокопание и метания уже начинают приобретать желтоватый оттенок, что не может не пугать. Что можно попробовать? Медитативная техника? Но все знакомые мне варианты очищения сознания требовали концентрации на чем то. А тут пусто. Блин, блин, блин. Овечки! Буду считать овечек!

Сто тысяч две.

Сто тысяч три.

Вдруг опять перед моим ничем появилась табличка. Привет, подруга. Еще одна шутка Сатаны? И что он мне решил написать?

«Просим прощение за задержку, в качестве компенсации за ожидание вам выдадут платиновый аккаунт на семь тысяч четыреста сорок дней».

Премиум аккаунт? В Аду? Мои мольбы о котле дошли до Бога? Но додумать мысль я не успел, надпись опять мелькнула, пропала, а потом все сжалось в точку, и кролик. Кролик. Смотрит на меня. Белый, пушистый и совершенно настоящий кролик, сидящий на траве. Офигеть. Трава. Зеленая, сочная, мягкая трава под бесконечно голубым небом. Нда. Премиум условия у дьявола — это реально стоящая штука. Хотя, уже стоит откинуть мысль об аде. Это все просто идеально вписывается в идею с безумными учеными. Там еще злобный смех и ряды с мозговыми баночками. И это второй этап, после оцифровки. А ведь далеко не факт, что я тут один. Может тут, сейчас, между бесконечными кроликами и аккуратно постриженными кустиками мечется такой же результат современной науки. И может не один. Интересно, а сколько из потенциальных собратьев по несчастью сохранили остатки разумности? Мда, оказаться в искусственном мире с кроликами, облачками и толпой психов. Великолепная перспектива, однако.

Намекая на правильность направления моих мыслей, на против меня появилась табличка.

«Добро пожаловать в Монд. Мир Магии, Героев и Создателей!».