Мертвый Инквизитор 3. Бездна Фанмира

Единственной отдушиной среди всех этих однотипных и занудных заданий стали поручения хозяина винокурни. Ему я сперва помог решить математическую задачу с разливанием вина (и воды) по бочкам, а потом изгонял зелёных бесов, которые мерещились главному винопитному эксперту — и не просто мерещились, а оставляли ему вполне реальные синяки и ссадины, и воровали у него настоящее золото. "Бесы" оказались тройкой ушлых зелёных гоблинов, которые, нацепив рога и веревочные хвосты, безнаказанно грабили винокурню. Между прочим, хозяин которой был свято уверен, что изгнание хмельных бесов — самая что ни на есть инквизиторская обязанность. Поэтому за работу не заплатил и монеты, а к веревочным хвостам, принесенным ему в доказательство, предложил мне мыло, крепкий сук и заупокойную — в общем, добрейшей души оказался человек.

Однако, проведя в Холмогорьи добрую неделю, я ни на шаг не приблизился к цели — поручений, связанных с зачисткой редкого подземелья, мне никто так и не дал. Проблема заключалась в том, что я не просто обладатель ЗК-аккаунта заключенного без доступа к игровой почте, форумам и другим источникам информации или связи с внешним миром, но даже не могу спросить у других игроков о том, какие задания можно получить в посёлке. Для них я простой "непись", а кусок программного кода, задающий вопросы о квестах — это прямой кандидат на отправку баг-репорта разработчикам. Чего лично мне очень не хочется.

Единственный, к кому я могу обратиться за помощью, это сестра, но ещё уже вторую неделю не видно в игре, да и далековато отсюда до Ривера, в котором она находится, точнее, её персонаж.

Удача улыбнулась мне совершенно случайно и совершенно с неожиданной стороны. Улыбка эта была весьма неприятной, кривозубой и принадлежала типу исключительно криминальной наружности, который подсел ко мне в местном трактире за стол. Как сейчас помню...

— Эй, ты, дохляк, подвинься, — пихнул меня в бок незнакомец и плюхнулся на скамью рядом. Наклонился и с силой выдохнул, пытаясь не то поразить, не то смутить меня мощью своего перегара.

Угу, такое вот здесь ко мне отношение. Впрочем, я уже и привык, что меня здесь и за человека не держат — зомби он и есть зомби.

Вот только кое-что он не учел. Во-первых, зомби почти не дышат и вообще не чувствуют запахов. А во-вторых, они и сами отнюдь не ароматизируют окружающее пространство, особенно после недели тяжёлого физического труда. Вдохнув, наглец сперва бледнел, потом посинел, а потом начал медленно багроветь...

— Чего надо? — попытался прервать я его цветовое шоу.

Поймите меня правильно. Я далеко не хам и не грубиян. Просто благодаря разработчикам, у моего персонажа отсутствует язык. И чтобы получить возможность хотя бы как-то общаться, мне приходится его... пришивать... Разумеется, это очень временная мера, и каждое сказанное мной слово — снижает прочность языка, а значит, и мои способности к общению. Все же, я не настолько хорош в "Портняжном деле", и изашивается мое "рукоделие" слишком быстро.

Прочность языка -2. Текущая: 14/20.

Собственно, именно это я и имел в виду. Отдышавшись, незваный собеседник обвел заведение мутным взглядом и снова уставился на меня.

— Сидишь? — почему-то спросил он.

— Аа.

— А они там... Того... Ходят... — закончил свою мысль пьянчуга, залпом осушил свою кружку и стукнул ей по столу, — Хозяин, повтори! И эт-тому... т-тоже налей... Уг-гощаю...

Лишь с третьей попытки он ухитрился ткнуть пальцем в верном направлении и указать меня.

Гнать нахала я не стал. Он не местный, о чем мне еще минут десять назад сообщил специально настроенный скрипт, предупреждающий о появлении чужаков: простенькая программка изучала чат локации и сверяла все имена со списком, в который я занес всех жителей селения и частых гостей. Конкретно этого типа в нем не было, а значит, встречаемся мы впервые.

Возможно, что этот пьянчуга сможет дать какое-то задание, если подтолкнуть его в верном направлении — с "неписем", да ещё и с зомби, другие НИПы делились квестами очень неохотно. Впрочем, это оказался совсем другой случай:

— Ты, долбаный дохлый инквизитор! — палец уткнулся мне в грудь, — Почему мертвяки разгуливают на свободе?

— Тебе дело? Хочу — гуляю.

Прочность языка -4. Текущая: 12/20.

— Да не ты... Те... — неопределенно махнул он рукой в сторону.

— Поднял кто-то, вот и ходят, — пробурчал я и достал склянку с зельем ремонта. Вылил ещё содержимое в стоявшую рядом кружку так, чтобы трактирщик этого не заметил.

Прочность языка -4. Текущая: 8/20.

— А я тебе скажу, мертвяк, почему они там ходят. Потому что ты... — пьянчуга повысил голос и снова ткнул пальцем мне в грудь, — сидишь тут и воняешь, вместо того, чтобы свою работу делать!

Болтун сделал жадный глоток, внезапно всхлипнул и неожиданно плаксиво, почти по-бабьи, проревел:

— У меня, между прочим, друг помер... А ты тут... Сидишь, тварррь...

— Слушаю, — кивнул я.

И он рассказал. Два друга, промышлявших тем, что обворовывали мертвецов, задержались в этом посёлке, где накануне как раз помер зажиточный хозяин гончарной лавки, что продавал изделия местной мастерской. Дождались ночи, раскопали свежую могилу и... Ничего там не нашли. То есть совсем — ни закопанных вместе с усопшим ценностей, ни самого мертвеца. Разочарованные неудачей, они вскрыли ещё несколько могил по-соседству — не уходить же с пустыми руками? Но и там ничего не оказалось.

— А потом пришёл он... Упокойник который... Весь в земле, глазищи — во! И как бросится... Я бежать, а вот Стацека он заломал. Насмерть. Эх, помянем!

Незадачливый грабитель осушил очередную кружку и выдал мне вот это самое задание. И теперь я рыскаю вокруг местного погоста и пытаюсь отыскать хоть какие-нибудь следы мертвецов — хоть живых, хоть мёртвых — и без вести пропавшего Стацека.

Кладбище было "молодым" — небольшое, мест на тридцать, без склепов и старых захоронений. И все могилы, если верить моим заклинаниям, были пусты. Попытка выяснить, кем же были эти прыткие усопшие, тоже не увенчалась успехом — все надгробья были чисты, как помыслы спящего младенца. Ни надписей, ни каких-то других знаков на них не оказалось.

Странное кладбище, странные могилы и странные мертвецы! Если и это задание не приведет меня в редкое подземелье, то придется попробовать свои силы в другом месте.

Понял я только одно — на погосте искать нечего и некого. А значит, надо бы поспрашивать в самом поселке насчет ихних мертвецов.

Засунув лопату в инвентарь, я кое-как отряхнулся и подозвал к себе Дохлятину. Нужно возвращаться туда, где все и началось — в местный трактир. Который, к слову, назывался "Танцующие холмы", а их фирменное блюдо, с тем же названием, представляло собой горку гречневой каши, горку мясного фарша с луком и горку слегка прожаренных овощей. Между всем этим ставилась кружка с крепчайшим местным вином, разом осушив которую можно было увидеть, как съедобные "холмы" начинают отплясывать — по крайней мере, так утверждали завсегдатаи трактира и его хозяин.

Впрочем, хмельное, как и прочие человеческие радости, зомби недоступны, а потому я сразу приступил к расспросу. Точнее, показал ему бумажку с заранее написанными на ней вопросами. За ту неделю, что я провел в Холмогорьи, местные ко мне притерпелись и не пытались каждый раз пнуть, обругать или "нечаянно" плеснуть кипяточком в мою сторону. Не привыкли разве что к запаху — в моем присутствии они демонстративно морщились или затыкали носы, даже несмотря на то, что я регулярно мылся и пользовался духами: просто таким образом селяне выказывали свое ко мне отношение.

В ответ я получил свою же бумагу с наскоро нацарапанными на ней ценами за ответы. Уж не знаю, какой ИскИн управлял здоровяком-трактирщиком, но он явно питал слабость к жирной пище и золоту.

Заплатив за информацию, я выяснил, что в деревне давно никто не умирал, кладбище у них самое обычное, и никаких некромантов или ходячих мертвецов в округе не водится, за исключением одного, уже всем глаза намозолившего зомбяка, чтоб его святым дождем окатило. Да-да, и это все про меня.

В общем, если верить трактирщику, то Холмогорье было самым замечательным, спокойным и обычным местом в Империи.

В любом случае, я и не надеялся что-то узнать. Единственный способ выяснить всю правду, это лично убедиться, что мертвецы не залеживаются в местной земле, и тут было всего два варианта: лечь в яму самому, или срочно отыскать свежего покойника — так сказать, устроить ловлю на "неживца".

Обычные "неписи" в случае своей гибели возрождались спустя сутки-трое, а при этом теряли всю накопленную память и обнуляли состояния текущих заданий. Но, во-первых, наниматель утверждал, что они раскопали могилу, которой даже десяти часов не было, а во-вторых, ну не бывает в игре пустых кладбищ! Система даже генерирует в поселениях часть "расходного материала" — жителей, которым по сценарию суждено погибнуть по тем или иным причинам и очутиться на местном погосте. Вот именно такой обреченный холмогорец мне сейчас и был нужен. Ну или, в крайнем случае, придется кому-то помочь отправиться на тот свет раньше отведенного скриптами срока.

О потенциальных покойниках спрашивать лучше всего у местных докторов, лекарей или знахарей, а потому из таверны я сразу отправится к целителю по имени Гуж, жившему на окраине села. Домик его был невелик, и все стены увешаны сушеными травами, цветами, жуками и мелкой живностью.

Не знаю, как настоящие "неписи", а вот лично меня бы такая "реклама" скорее отпугнула и простимулировала вести здоровый образ жизни. Впрочем, судя по жалкому виду и рассказам самого целителя, остальные жители Холмогорья были в этом вопросе полностью со мной солидарны, и практически не болели.

— Ну, то коленку кто ушибет, то животом мается от жадности — так разве то хвори великие? Тысячелистник приложил, да рвотных травок заварил, вот и все лечение. Даже совестно за такое деньги брать, — вздохнул тот на мой вопрос.

— А бытовые травмы или рабочие?

— В том месяце Сидор ногу себе топором чуть не отсек... Так я две недели его выхаживал, как дитя родное, — мечтательно закатил поросячьи глазки Гуж.

— Плотник?

— Эх, если бы... Лесоруб наш, дрова рубит да на уголь пережигает, для гончарной мастерской. Вон, у меня его "благодарностями" весь двор завален, шагу ступить некуда, то полено, то колода. Все ноги уже измолотил, скоро все припарки на себя самого изведу...

На мое появление местный целитель отреагировал бурно и местами радостно, похоже, что и впрямь истосковался по нормальному общению и чужому обществу. Так, стукнул меня разок поленом да пробормотал скороговоркой какую-то молитву, отчего у меня правый глаз задергался — и только. Не пришлось перед ним даже своим изрядно прохудившимся кошельком трясти — сам все выложил, как на исповеди.

План "А" не сработал, а значит, пора переходить к плану "Б" и добывать свежего покойника собственноручно. Впрочем, был у меня к Гужу еще один вопрос:

— Говорят, хозяин гончарной лавки у вас на днях помер?

— Это Крыська что ли? Да ну, жив-живехонек! Второго дня только как вернулся из города, да с хорошим наваром. Все село угощал!

Становится все страньше и страньше. Нужно навестить этого Крыську и убедиться самому, что тот и впрямь здравствует. По-хорошему, надо бы взять с собой и моего нанимателя, чтобы тот опознал живого мертвеца, но тот не оставил мне никаких способов связаться с ним.

Лавку я нашел быстро. Хозяин оказался на месте — он суетился у витрины, расставляя товар. Решительно непонятно было, зачем это делать, ведь в Холмогорьи у него не было покупателей, любой мог заказать что угодно в мастерской. И звали его действительно Крыська — имя это было, или прозвище, но оно здорово ему подходило. Невысокий, тощий и длинносый, он действительно походил на крысу. Сходство еще сильнее усиливали торчащие передние зубы и жидкие усики, свисавшие почти до подбородка...

— Приветствую, любезный!

Прочность языка -2. Текущая: 8/20.

Износ языка стремительно приближался к критической отметке, так что я приготовил зелье, восстанавливающее прочность предметов — обычные исцеляющие зелья на меня не действовали.

— А ну пшел отсюда, образина дохлая, пока я тебя на куски не порубил! — отозвался купец, кладя ладонь на рукоять висящего за поясом кинжала.

— Так-то ты с покупателями?

— Ты? Покупатель? Ха! А коли и так, то все одно лавка закрыта. Приходи завтра.

— Я ищу работу...

— Так ты и есть тот самый мертвяк, что сует свой нос повсюду и помогает всем за гроши, словно спятивший бессмертный, отбившийся от своего стада? Никишка мне все уши про тебя прожужжал...

Использованное НИП-ом сравнение с игроками меня повеселило — очень уж метко он описал поведение какого-нибудь нуба, рыскающего в поисках доступных квестов.

— Заданий у меня для тебя нет, а что до товаров... вот, как насчет этого?

Он сунул мне в руки довольно симпатичная глиняная кружка с изображением вида холмов.

— За эту чудесную вещицу я прошу всего-то сотню монет.

— Ыыыыы?

— Смотри!

Лавочник взял кувшин с водой и махом опрокинул его содержимое в кружку. Я, разумеется, отшатнулся, чтобы не попасть под брызги, но ничего такого не случилось — вся вода запросто уместилась в кружке, хотя кувшин был втрое больше по объему и наполнен до краев.

— Видал? Есть кружка непроливаемая, есть такая, что определяет яды, чистит болотную воду, не бьется... — он вошел в азарт и начал увлеченно перечислять мне достоинства своего товара.

Мне оставалось лишь изумленно смотреть на ничем не примечательные с виду глиняные поделки. Я-то думал, что основная местная достопримечательность — это винокурня, а здесь такие сокровища под самым моим носом!

Тем не менее, я не забыл проверить "покойного" Крыську при помощи заклинания "Поиск нежити" — к живым мертвецам или любым другим видам нечисти тот не принадлежал, так что мой список вопросов, оставшихся без ответа, продолжал расти, словно сумма государственного долга...

Уходя от лавочника я вдруг понял, что меня что-то беспокоит. Какое-то смутное ощущение, словно что-то лежит у меня на самом виду, а я этого не замечаю, несмотря на свое хваленое Восприятие. Какая-то подсказка или намек...

Интуиция подсказывает, что вы находитесь рядом с разгадкой!

Ну вот, именно это я и имел в виду. Еще бы мне побольше Интеллекта, чтобы понять, где она, эта треклятая разгадка. Увы, ощущение так же внезапно пропало, как и появилось. Итак, мне нужен свежий покойник, которого местные поволокут сегодня на кладбище, а значит, срочно разыскивается "доброволец" с производственной травмой, несовместимой с жизнью.

И я знал место, где все это можно найти — стройка! На днях местный купец женил своего третьего сына и, по сложившейся традиции, должен был выселить того в отдельный дом, благо само чадо собственной жилплощадью еще не обзавелось в силу не то глупости, не то скупости.

Сам папаша тоже щедростью не отличался, а потому для каждого из сыновей просто достраивал к своему особняку новый этаж с отдельным входом. Вот и сейчас полным ходом шло строительство четвертого этажа при участии местной артели плотников.